Тринадцать свадеб - Пейдж Тун (2017)

Я подаюсь вперед, беру ее за руку, тоже сдерживая слезы. Терпеть не могу, когда она плачет.

— Прости меня, Бронте, — шепчет она. — Знаю, я отвратительная подруга. Грант рассказал мне кое-что из того, что я тебе наговорила. И Бриджет тоже. Прости, что подняла тему о твоих родителях при коллегах.

Прилив нежности отступает, и я отпускаю ее руку.

— Знаю, что твое детство — это больная тема, моей выходке нет прощения.

— Спасибо, — отвечаю я. — Но я по-прежнему не люблю о нем разговаривать, — если беседа будет протекать в том же русле, добавляю про себя.

— Я знаю, что на Рождество ты едешь домой, и я просто хотела пожелать, чтобы все прошло хорошо.

— Спасибо, — резко отвечаю ей.

— Моя мама…

— Полли, мне все равно, что думает твоя мама, — отрезаю я. Она застывает с открытым ртом.

— Я просто хотела. — Она запинается под моим взглядом. Мне тошно. Я так жалею, что она все-все про меня знает. — Хотела предупредить тебя, — заканчивает Полли.

Мне становится еще дурнее, однако любопытство — чувство весьма странное, и только изредка удается ему не поддаться.

— Предупредить о чем? — рявкаю я.

— Мама видела священника. Ну, ты поняла. Того самого.

У меня перехватывает дыхание.

— Когда? Где? — спрашиваю я чужим голосом.

— Он в городской церкви.

— А моя мать знает? — спрашиваю, чувствуя, что кровь отливает от лица. Он же переехал в Квинсленд. Зачем он вернулся?

— Точно не знаю, — говорит Полли. — Но почти уверена, что да.

М-да. Слухом земля полнится. Но она хочет сказать что-то еще.

— А еще она видела твоего отца, — через силу выговаривает она. — Ему плохо.

— Мама говорила, — отвечаю дрожащим голосом.

— Я лишь подумала, что ты должна быть готова.

Я больше не хочу ничего знать. Скоро все увижу собственными глазами.

Полли провожает меня до офиса.

— Мы можем как-нибудь встретиться? — предлагает она. — Сходить пообедать?

Киваю.

— Бронте, прости меня, — искренне просит она, когда мы останавливаемся у офисного здания, в котором я работаю. — Ты моя самая старая и лучшая подруга. Я не хочу тебя потерять.

В уголках ее глаз появляются слезы.

— С чего ты взяла, что потеряешь меня? — кротко отвечаю, обнимая ее. — Я, конечно, самая старая твоя приятельница, но точно не самая лучшая, — мягко браню ее.

Она отступает и в замешательстве смотрит на меня.

— Теперь это Мишель, — небрежно замечаю я.

— Мишель хорошая подруга, но не лучшая.

Искоса смотрю на нее.

— Это из-за того, что я не предложила тебе быть подружкой невесты? — засопев, спрашивает она.

Я смеюсь.

— Да нет, — вру я, смутившись. — Забудь об этом.

— Бронте, ты же терпеть не можешь свадьбы! — восклицает она, хватая меня за плечи и встряхивая. — Я не поверила своим ушам, когда ты сказала, что приедешь!

— Правда? — заливаюсь от стыда румянцем.

— Я думала, что ты меня точно убьешь, если я попрошу тебя надеть платье арбузного цвета!

— Это была фуксия.

— Нет, арбуз. И зеленые рукава вдобавок. — Я хохочу. — Мишель так и не простила.

— Ох, Полли, ну ты меня и рассмешила, — обнимаю ее, а она смеется мне в плечо. — Мне надо идти, но мы скоро увидимся. Давай встретимся в январе, когда я вернусь.

— Конечно, — обещает она, смахивая слезы.

Мой телефон вибрирует: пришло смс-сообщение. Захожу в холл и достаю его, находясь в полной уверенности, что оно от кого-то из коллег и в нем говорится, чтобы я поторопилась. Но пишет мне Рейчел. Сердце чуть не останавливается, когда я его читаю:

У Салли грипп. Прошу, пожалуйста, пожалуйста, скажи мне, что ты завтра свободна?