Плохая примета, или За мужем не пропасть - Алиса Квин (2020)

Тропинка изогнулась и вывела меня на большую, залитую светом поляну. Руки уже начали замерзать, поэтому я их спрятала в широкие рукава своего одеяния. Кстати, что это на мне? Я осмотрела себя. Не плохо! На мне было длинное синее платье из тяжелого бархата, а свержу, накинута белая шубка из незнакомого короткого, легкого, но очень теплого меха. На правое плечо перекинута коса, а на голове шапочка из такого же меха, как и шубка.

Посередине поляны я увидела фигуру, в большом темном балахоне. Фигура явно принадлежала мужчине, причем такому не маленькому мужчине. В нем было, наверное, два метра роста, размах плеч был весьма внушительный. Я остановилась в двух шагах от него. Попыталась рассмотреть, лицо мужика, но большой капюшон тщательно скрывал своего обладателя.

— Подойди, дитя, — это он мне? Ну ладно. Я сделала шаг навстречу к нему.

— Вы тоже глюк? — ляпнула я.

— Что за странные предположения, — в голосе говорившего появились веселые нотки. Я почувствовала себя глупо.

— Простите, — промямлила я.

— Тебе не за что извиняться, дитя.

— Где мы?

— Этот прекрасный, угасающий мир зовется Эррилия.

— Эррилия, — эхом повторила я, пробуя новое для себя слово на вкус. Мне понравилось, — а где это?

— Представь себе розу, — я наморщила нос, а мой загадочный собеседник продолжал, — в ней лепестки уложены в один бутон, но при этом находятся отдельно каждый от других. Так и в Многомирье реальности существуют вместе, но каждая живет по своим правилам. При этом, как цветок, что стоит на одном стебле, миры подчиняются законам. Убрать их и цветок завянет, лепестки опадут, а миры погибнут. Стебель, на котором находится Эррилия, подвергся гнили. Миры в опасности, лепестки осыпаются…

— Простите, — невежливо перебила я, — а вы кто?

Не знаю почему, но в голове у меня всплыл разговор из фильма Джорджа Лукаса «Люк, я твой отец…». Я нервно захихикала.

— Нет, — спокойно ответили мне, — я не твой отец, — мне стало не смешно. Его ответ говорил о том, что он свободно читает мои мысли.

— Да, — просто ответил мой собеседник.

— Ой!

— Проехали, так это у вас говориться?

Да, — кивнула я.

— Таких, как я называют Древние. Мы хранители Многомирья. Много веков мы берегли гармонию и равновесие в нем. Но нас осталось слишком мало.

— А я тут при чем?

— Ты обладаешь невероятной силой, которая тебе не принадлежит. Сама ты с ней не справишься. Если не можешь ее подчинить, ты рискуешь погибнуть и разрушить миры вокруг себя.

— Сила? Серьезно? — Он что, издевается? Я прищурилась, — А вы точно не джедай?

— Николь, — прикрикнул на меня Древний, — ты должна быть серьезней! Ты много не знаешь, многое не помнишь, но ты была уже рождена однажды. Это были лучшие времена Многомирья. Ваш союз света и тьмы укрепил гармонию.

— Меня зовут Ольга, — насупилась я.

— Ты можешь называть себя как хочешь, — кажется, улыбнулся джедай, — твоя сущность от этого не изменится. Ты несешь в себе разрушительную темную энергию. У тебя остается мало времени, чтобы ее обуздать.

— Я не хочу во всем этом участвовать, — упрямо поджала губы я, — давайте уж, как-нибудь сами. И потом, почему это моя сила разрушительная?

— Мы не выбираем, какой энергии будем проводником, дитя. Ты вспомнишь, потерпи немного.

— Ваш союз света и тьмы был, не сокрушим. Почти.

— Как это?

— Вы должны были явить Многомирью Наследника, который контролировал бы обе энергии, был бы непобедимым магом. Ему противостоять не смог бы никто. Идеальный правитель. Но у царя мира Дарбаны были другие планы. Он сам хотел стать во главе всех миров, контролировать их, подчинить себе, поработить. Они убили тебя. Тогда погиб король Эррлии, защищая тебя, многие Древние нашли свой последний путь. Мне удалось спрятать часть твоей энергии на Земле. Ты должна была вернуться через сто лет. И вот мы тебя нашли.

— Что будет дальше?