Мой персональный миллионер - Ирина Шайлина (2020)

Медвежий вал — почти пригород. Добирались мы туда через лес. Густой, чёрный. Потом он расступился, сначала потянулся частный сектор, следом — массивы хрущёвок. Окна почти не светятся — тут люди ложатся рано.

— Вот тут, на углу я его высадил. Ждать не буду, не обессудь. Но если что — звони, заберу.

Он дал визитку, которую я засунул в карман. Пригодится. Выходить из теплого, пусть и прокуренного нутра машины, не хотелось. Щипался мороз, куда сильнее, чем дома. Я снова закурил, такси мигнуло фарами и уехало. Я остался один.

Район, конечно, мрачный, но кого бояться? Живых людей вообще не видно, ни одного. Только собака где-то лает истерично. Меня, поди, облаивает. Ещё одно достоинство этого района — он мал. Сейчас дойду до пивной, вдруг горемыка Семенов там. А вообще таксист советовал искать его в борделе. Да-да, и такой тут был.

В пивной тоже накурено. И Семенова нет — сразу понятно. Меня встречают тяжелыми взглядами. Неуютно, однако. Со стороны бильярдных столов доносится пьяный смех. Я ещё раз окинул заведение взглядом и пошёл прочь. В бордель.

Бордель — заведение в России запрещённое. Оттого я и считал, что оно будет засекреченным. И не пустят меня в него. Но не тут то было. Только взглядом цепким окинули на входе и все, на этом проверка окончилась. Находился он в бане. И пахло тут соответственно: сыростью, запаренными вениками, хлоркой. Одна из дверей приоткрылась, оттуда выпал мужик в полотенце и клубы пара. Вслед им — женский смех.

Я шёл по коридору, вдоль которого новогодняя мишура. До нового года порядком. Прошлогодняя осталась или заранее готовятся? Как бы то ни было, до квартала красных фонарей они явно не дотягивают.

Я дошел до фойе. Здесь буфет, превращенный в бар, плазма на стене, открытый гардероб за железной решеткой. В нем несколько курток. Кресло повернуло ко мне спинкой. Струйка сигаретного дыма поднималась к потолку.

Я обошел кресло и уселся в то, что напротив.

— Девочку? — лениво спросила женщина, выдыхая дым. — Сейчас только две свободны. Можете посмотреть, толкните вон ту дверь, чай они пьют.

— Нет, спасибо, — вежливо отказался я. И положил на стол фотографию. — Видели?

— Нет.

Ответила она сразу. Но я видел — врёт. Может, по привычке, на всякий случай. А может, попросили. Найду Семенова — убью сам. А женщина ощупывала меня пытливым взглядом. Увиденное ей не нравилось. С ментами она договорится, но этот на мента не похож… Моё терпение лопнуло. Я домой хочу.

Поэтому я встал и пошёл по коридору, открывая все двери подряд. Входил в номера. Бассейны большей частью пустые. Парные с клубами тяжёлого пара. Мужики пьяные и относительно трезвые. Голые девицы. Девушки на моё вторжение реагировали спокойно, а вот мужики визжали и прикрывались.

Женщина за моей спиной — хозяйка заведения — квохтала. Бегала, причитая. Звонила кому-то. Когда прибежал охранник, мне осталось открыть только три двери. Охранника я отбросил: боюсь, на работу его взяли по знакомству — силенками он похвастать не мог. Я открыл следующую дверь, прошёл внутрь.

Семенов спал. Спал, блядь! Я ношусь в этой глухомани, ног не жалея, а он спит! Рыжая девушка рядом с ним тоже спала. Семенова я стащил с постели за ногу. Он проснулся, посмотрел на меня мутными глазами.

— Елиссев? Герман? — удивился он. — А как вы меня нашли так быстро?

Он сидел на полу, расставив костлявые ноги, и выглядел неприглядно. Недалеко от меня валялись мужские штаны, их я ему и бросил, поддев носком ботинка.

— Быстро? — переспросил я, закипая.

Семенов понял, что проговорился. Попытался лебезить. Врать. Прикрывался рыжей девушкой, которая на его метания внимания не обращала и деловито одевалась. Семенова я отловил, и сгоряча, вспомнив про Соньку в больнице, про Лиду, которая сидела дома одна, возможно, даже плакала, приложил его головой об стену. У него кровь носом пошла. Он размазывал её по лицу и говорил: