С любовью, бывший - Алёна Снатёнкова (2020)

– На счёт чего? – устало спрашиваю подругу, когда ещё один стакан в моей руке снова становится пустым. Вы сейчас подумали про алкоголизм в столь юном возрасте? Я тоже о нём думаю. Знаете, чем себя успокаиваю? Стрессом. Нервами. Типа алкоголь единственный способ успокоить себя. Чёрт, говорю, как курильщик. Они ж тоже всё на нервы валят и на лишний вес. Мол, брошу курить, толстеть начну. И тут я – вылью стакан, руки трястись опять начнут.

Господи, о чём мои мысли?

– Э-э-э. Как так? Давай расскажи подруге, какого это возбужденного быка на ходу остановить? Ты, наверно, слышала, как скрипят его тормозные колодки? Или только зубы скрипели? А под пупком как? Сразу всё в обморок грохнулось или башня, чисто для приличия выстояла немного? – предположения сыпались мне на голову, как рис на новобрачных. Одна, хуже другой. Словно в этот момент, фантазия подруги играла свою главную в жизни роль.

– Я без понятия, чем там его башня занималась.

– По глазам вижу, что врешь. – Щурится она, через экран внимательно рассматривая моё опять красное лицо. Да что такое? С фига я краснею, как девственница перед голым мужиком? Хотя… Оправдываю красноту щёк. Тут всё логично.

И да, я вру. Причём нагло вру. Смотрела я на детородный орган. Еще как смотрела. Удивительно, как ещё глаза на выпуклой вене не оставила. И слюну для пущего позора не пустила. И странно, что Мамаев вслух об этом мне не сказал. Наверно, все его мысли были заняты внутренним ором и бешеным криком, на мои правдивые слова.

– Ты же знаешь, я никогда не вру. – Мой треп, немного пьяным голосом, уже не кажется такими убедительными. Особенно когда я для пущего эффекта ладонь на сердце кладу.

– Клятва на сердце не сработала. Оно с другой стороны.

– Пфф. – перемещаю ладонь, и пытаюсь изобразить на лице всю степень серьезности своего заявления.

Понимаю, что коктейль не поможет мне душевные раны залатать (ага, и поняла я это, после того как градус уже ударил в голову) поднимаю руку вверх, чтобы подозвать официанта. Заказываю эспрессо, и продолжаю выслушивать все выдумки подруги, пока краем глаза не улавливаю знакомую фигуру, которая только выходит из отеля.

– Он идет. – Перебиваю Анфису, в тот момент, когда она что-то говорит, про мужскую боль от перевозбуждения.

– Кто? – не сразу понимает она, заставляя меня задуматься, кто из нас бухает в одиночестве. Вроде я, но тормозит она.

– Бык. Уже не возбужденный.

Подруга, у которой телефон так же на столе лежал, резко хватает его в руки, и я вижу предвкушающую улыбку на лице.

– Разверни камеру. – Приказывает она, прикусывая губу, и по-детски морща нос.

– Еще чего. – фыркаю на неё, не понимая такого интереса.

– Так. Аверина. Фоток ты мне его не показывала. Я знаю о нём почти все, но дьявольскую физиономию так и не видела. Давай. Будь хорошей девочкой, и дай заценить героя. Может, он страшный, как твой «любимый» препод, и я еще раз выскажусь о твоем дерьмовом вкусе.

Любимый препод – это наш всеми «уважаемый» женоненавистник Степан Анатольевич. Черт, даже находясь от него за тысячу километров, мне тошно становится. Как представлю, что скоро его увижу, так холодок по спине бегать начинает.

Но подруга не очень ошибается в сравнении его с Глебом. Они оба гады, которые пьют мою кровь, и отрезают и так короткие нервные окончания.

Кашляю, будто во рту нестерпимо першит, и выпрямляю спину. Еще раз смотрю в сторону, где только что был Мамаев и не замечаю его там.

***

– Не покажу. Ушел он. – Раздражаюсь, когда сама слышу разочарование в своем голосе.

– Поднимай булки, и не отключаясь, иди ищи его.

– Я не собираюсь попадаться ему на глаза. Еще чего не хватало, за этой задницей следить.