Ва-банк - Анри Шаррьер (2015)

И вот мы с Ритой снова сидели в нашей зеленой машине, набитой чемоданами, и катили в столицу штата Боливар – Сьюдад-Боливар, которая стоит на реке Ориноко. Восемь с лишним лет пролетело с тех пор, как я впервые посетил этот очаровательный провинциальный городок с его добрыми и приветливыми жителями.

Ночь провели в гостинице. На следующий день мы едва успели расположиться на террасе за утренним кофе, как перед нами возник какой-то человек. На вид лет пятидесяти, высокий, худощавый и загорелый, на голове маленькая соломенная шляпа. Он смотрел на нас и щурился так, что глаз почти не было видно.

– Либо я рехнулся, либо ты француз и тебя зовут Папийон.

– Ты несдержан на язык, приятель. А что, если моя дама впервые слышит это прозвище?

– Извини, но я был настолько-удивлен, что не заметил, как наговорил глупостей.

– Да ладно, чего уж там. Садись с нами.

Это был мой старый приятель Марсель Б. Разговорились. Он страшно удивился, увидев меня в такой отличной форме и чувствуя, что я твердо стою на ногах. Я не стал отрицать, что мне чертовски повезло. Его же вид говорил об обратном: плохонькая одежонка была красноречивее всяких слов. Я пригласил его позавтракать с нами. Пропустили по нескольку стаканчиков чилийского вина.

– Ох, мадам, разве я всегда был таким, каким вы видите меня сейчас? Я был молод, силен и ничего не боялся. Представьте себе, в свой первый побег я добрался до Канады. И там поступил на службу в конную полицию! Да-да, не больше и не меньше. Надо вам сказать, что я старый кавалерист. Так бы и провел там всю жизнь, если бы однажды не ввязался в драку, в которой один парень напоролся на мой нож. Поверьте, так оно и было, мадам Папийон! Канадец сам наткнулся! Вы мне не верите? Я тогда сразу сообразил, что канадская полиция мне тоже не поверит, и рванул через Соединенные Штаты прямо в Париж. Но там меня выдал какой-то ублюдок. Снова арест и снова каторга, где я и познакомился с вашим мужем. Мы были добрыми приятелями.

– Чем теперь занимаешься, Марсель?

– У меня плантация в Моричале. Выращиваю помидоры.

– Хорошо идут?

– Не очень. Иной раз так затянет все небо облаками, что солнцу даже не пробиться. Знаешь, что оно там, а его не видно. Проникают только какие-то невидимые лучи, которые за несколько часов и губят мои томаты.

– Ничего себе! А почему?

– Загадка природы, приятель. Причины мне неведомы, но результаты знаю хорошо.

– Много здесь наших?

– Десятка два.

– Довольны жизнью?

– Более или менее.

– Ты в чем-нибудь нуждаешься?

– Папи, честное слово, если бы ты сам не спросил, я бы ни за что к тебе не обратился. Но чувствую, что ты на коне, и, да простит меня мадам, хочу попросить тебя о важном одолжении.

У меня тут же мелькнула мысль: «Только бы не загнул сверх меры!»

– Что тебе надо? Говори, Марсель.

– Штаны, пару ботинок да рубашку с галстуком.

– Пойдем. Залезай в машину.

– Твоя? Ну ты даешь, везет тебе, старина.

– Есть немного.

– Когда уезжаешь?

– Сегодня вечером.

– Жаль, а то мог бы подвезти пару новобрачных на своей тачке.

– Какую пару?

– Да, я же не рассказал тебе самого главного! Костюм мне нужен, чтобы пойти на свадьбу к бывшему каторжнику.

– Я с ним знаком?

– Не знаю. Его зовут Матюрет.

– Что?! Что ты сказал? Матюрет?

– Ну да. А что тут особенного? Он что, твой враг?

– Как раз наоборот – друг, да еще какой!

Я просто не мог опомниться! Матюрет! Юный гомик, когда-то он не только помог нам бежать из больницы в Сен-Лоран-дю-Марони, но и прошел с нами на лодке две тысячи километров в открытом океане.