Наперекор - Марта Крон (2020)

Если бы под рукой оказался тяжёлый предмет, не задумываясь бы запульнула прямо в лобешник.

Ну не умею я позировать, пусть на моей природной красоте выезжает.

Не могу я быть фотогеничной, когда все так пялятся, когда крутит желудок, и когда Барсов вон как смотрит. Пожирает прям взглядом.

— Может, попробуем распустить волосы? – предлагает фотограф, и я от услышанного открываю рот.

Я что, там такая страшная, что мне нужно прикрыть лицо?

— Ээм, ну можно… — растерянно мямлю, поднимая руки к волосам, чтобы вытащить шпильки.

Только касаюсь первой, как вздрагиваю от громоподобного:

— ВЫШЛИ ВСЕ ОТСЮДА!

Смотрю в упор на ожесточившиеся черты лица босса и стараюсь понять причину перепада настроения.

— Я НЕПОНЯТНО ВЫРАЖАЮСЬ? – требовательно рявкает Ян Маркович, и ошалевшая толпа начинает потихонечку просачиваться к выходу. Провожаю Еву мрачным взглядом и стягиваюсь в один сплошной нервный ком.

На своих местах остаются только генеральный директор и верная троица друзей его сына.

— Это ко всем относится, – бросает через плечо босс.

Гена, Глеб и Игорь хмуро переглядываются, но подчиняются, не забыв перед уходом пробежаться по мне взыскательными взглядами.

Я здесь ни при чём, парни. Сама в шоке. Даже вон фотограф пришибленно стоит в стороне и ждёт своей участи.

Барсов-старший и не думает двигаться. Сложив руки на груди, он терпеливо ждёт от сына разъяснений.

— Пап!? – убедительно просящим тоном говорит Ян Маркович, поворачиваясь лицом к отцу.

— Ян, что происходит? – тихим низким голосом произносит генеральный, и у меня от его сурового тона начинают дрожать руки.

Тяжесть слов различает и мой босс, поэтому уже совсем еле слышно шепчет:

— Пап, пожалуйста, просто сделай так, как я прошу…

Молниеносное перемещение цепкого отеческого взгляда на меня, и я отчётливо чувствую, как появляется огромное желание уползти за дверь вслед за остальными.

Марк Миронович ничего не говорит. Сканирует то меня, то сына долгим придирчивым взглядом, а потом, просто придя к какому-то весёлому выводу, расплывается в доброжелательной улыбке, подмигивает мне, хлопает Барсова-младшего по плечу и, над чем-то посмеиваясь, оставляет нас троих с фотографом наедине.

Почему у меня такое ощущение, что директор был моим ключом к спасению, и я только что его упустила?

Когда дверь захлопывается, Ян Маркович уверенным шагом подходит ко мне, протягивает руки к моей причёске и аккуратно достаёт из неё все шпильки.

Волосы красивой волной падают на плечи. Босс, не моргнув глазом, зарывает в них пальцы, искусно лохматит и, поправив напоследок прядку у лица, повелительно выдаёт:

— Вот теперь можем начинать.

Дальше всё закручивается с такой скоростью, что я еле успеваю моргать. Фотографу словно вставляют в задницу батарейку, и он как «заряженный на максимум» кружит вокруг меня, вызывая смешанные чувства. Такая стремительность раздражает, но всё-таки больше вызывает смех.

Под прицелом камеры сначала чувствовала себя неудобно, но мой взгляд непременно притягивал босс и его удовлетворённая улыбка.

Он не скрывал. Ему нравилось то, как я смущённо опускаю глаза и пытаюсь воссоздать образ серьёзного сотрудника. Не уверена, что пареньку-фотографу удалось сохранить хоть один такой кадр. На моём лице упрямо застыло выражение увлечённости. Только вот не работой, как полагается, а мужчиной, что стоит поодаль и мечтательно пощипывает свою нижнюю губу.

— Достаточно, – наконец произносит он, подзывая к себе парня.

Аллилуйя!

Это пытка закончена. Надеюсь, что они выберут для сайта достойное фото.

— Директору предоставите фотографии с уложенными волосами, а последние снимки мне на флешку. И да. Со своего носителя всё удалить, – отдаёт распоряжение Барсов.

— Что?! – шокированно спрашиваю я. – В смысле?