Забудь мое имя - Дж. Монро (2019)

Мунго останавливается на обочине, и я выхожу из машины глотнуть свежего воздуха. Мунго тоже вылезает из салона и, обойдя автомобиль, пристраивается рядом со мной. Прислонившись к машине и обводя взглядом окрестные поля, он скручивает сигарету. Мимо нас проезжает полицейский автомобиль с включенными мигалками и надрывно вопящей сиреной.

– Жуткая история, это убийство, – роняет Мунго, провожая глазами полицейскую машину, скрывающуюся за поворотом.

– Да, это ужасно, – шепчу я.

– Она же не была террористкой. Похоже, копам не пошел впрок урок после убийства Даггана[18] в Лондоне. Хотя вряд ли им нужны тут волнения.

В движении на дороге вдруг возникает пауза, и обычно умиротворяющая сельская тишина становится гнетуще невыносимой.

– Мне кажется, я могла ее видеть, – говорю я.

– Ту женщину, которую застрелили? – переспрашивает Мунго.

Я затягиваюсь его сигаретой. Я не курила уже несколько лет, и от табачного дыма в горле противно першит.

– Да, Джемму Хаиш. Она бежала по лесу. Мы обе остановились и поглядели друг на друга.

– Вот черт! А может, тебе надо об этом кому-нибудь сообщить?

– А какой теперь в этом смысл? Уже ничего не изменишь, – кошусь я на Мунго, завидуя его юности. Парень отворачивается и делает глубокую затяжку. Я не хочу вовлекать его в свой мир. И не должна этого делать.

– А почему она бежала? – спрашивает Мунго.

– Не знаю, – пожимаю я плечами. – Я тогда не поняла, что это Джемма Хаиш. Я и не думала, что она еще жива.

В памяти всплывает утренняя сцена: вот я заметила ее среди деревьев. Она меня тоже. Мы несколько секунд молча смотрели друг на друга. Она явно не выгуливала собаку. И не делала утреннюю пробежку. Мы обе куда-то бежали. Две спешившие женщины… Может, она направлялась в деревню? Куда, по всеобщему мнению, она должна была когда-нибудь вернуться. Или она торопилась кого-нибудь снова убить?

– Вот, смотри, ее фотка, – говорит Мунго. – Он рассматривает снимок в своем телефоне, а потом передает его мне, сконфуженно роняя: – Похожа на тебя.

Я рассматриваю фотографию Джеммы Хаиш.

– Ты находишь?

– Может, и не похожа.

Я не вижу никакого сходства. Снимок старый, сделанный еще во время судебного процесса, – такой же, как и тот, что фигурировал в газетных вырезках Тони. Новая история сама по себе будоражащая, но под снимком приводится короткий рассказ о прошлом убитой.

– Бедная женщина, – бормочу я, возвращая телефон Мунго. – Должно быть, она была психически больна.

– Тут пишут, что она убила кого-то в универе двенадцать лет назад, – говорит Мунго, читая репортаж. – Перерезала подруге горло кухонным ножом. Господи! Может, копы правильно сделали, что пристрелили ее. Хотя могли бы применить электрошоковый пистолет.

Я не слушаю рассуждения Мунго. Я мысленно возвращаюсь назад, в мою первую ночь в деревне, когда я понятия не имела о том, кем была Джемма Хаиш, когда-то проживавшая в доме Тони. Меня могли легко арестовать в тот же вечер! А по возвращении из паба Лаура выхватила у меня нож так, словно я была убийцей. Боже правый! Меня могли застрелить! Несчастная Джемма. Бедная Лаура. Мне жаль их обеих. Лаура, наверное, предчувствовала, что с ней что-то случится. Две Джеммы, размахивающие перед ней кухонным ножом…

– Ну что, поедем? – спрашиваю я Мунго.

– Как скажешь, Мэдди, – с улыбкой отвечает парень.

Как же хорошо снова быть Мэдди! Одной ложью меньше…

Я не могу вспомнить свое имя!

67