Жаркий Август. Книга Первая - Маргарита Дюжева (2019)

Тимур сам разберется со своим ужином, проголодается и вылезет из своего логова, поэтому ждать его не стала.

Меланхолично ковырялась вилкой в тарелке, размазав все ее содержимое по краям. Давай, Васька, хватит выпендриваться! Ешь уже!

Отругав саму себя, отправила первую порцию в рот. Ведь вкусно же! Почему аппетита-то нет совсем?

С отчаянным упорством затолкала в себя все, что положила, почувствовав, что лопну, если в меня попадет еще хотя бы одна крошка. Молодец, могу же, когда захочу!

Прибрав за собой, покинула кухню, и, прихватив с полки книженцию в яркой обложке, устроилась на своем любимом диване. До чего же удобный, зараза! Так бы и лежала на нем, не вставая, лишь изредка поворачиваясь с боку на бок.

Сюжет оказался непроработанным, скомканным, а порой откровенно идиотским. Возможно, именно поэтому я не могла сконцентрировать свое внимание на книге, а может потому, что постоянно бросала тревожные взгляды на электронные часы, висевшие на стене.

Что можно делать в гараже столько времени? На улице уже темнеть начинает, а он все с машиной ковыряется. Нет, я очень рада, что Тим нашел себе дело по душе, но меру-то знать надо! Зачем упираться и пытаться все сделать за один раз? Ведь будет завтра, послезавтра и еще много-много дней до того счастливого момента, когда он покинет Ви Эйру. Зачем пытаться охватить все и сразу? Не понимаю! И никогда не понимала этой мужской увлеченности железными внутренностями машин. Помню, Ник как заведет разговор о двигателях, передачах и панелях управления, так у меня сразу уши вянут, и начинаю в отместку грузить его ненужной информацией о туфлях, сумочках и походах по магазинам. В результате Никитка затыкался, махнув рукой на такого убогого собеседника, как я. Вот только с Тимуром такое вряд ли будет уместным.

Восемь вечера. Полдевятого. Девять. Полдесятого…

Когда, наконец, показания часов перевалили за отметку в 22.00, я не выдержала и порывисто поднялась со своего места. Все, хватит! Сколько можно ковыряться с этим барахлом?

Я решительно направилась к черному выходу, намереваясь вытащить Тимура из гаража, даже если для этого мне придется его пинками гнать.

Правда, решительности и боевого настроя хватило ненадолго. Спускаясь с крыльца, оступилась, и если бы в этот момент моя рука судорожно не вцепилась в перила, то я растянулась бы на земле. Падения удалось избежать, но все равно простояла минут пять, согнувшись пополам и прижимая руку к боку, ожидая, когда утихнет боль от резкого движения.

После этого, ворча под нос, как брюзгливая старуха, побрела к гаражу, аккуратно переставляя ноги и вглядываясь в тропинку, чтобы ненароком опять не споткнуться.

В сумраке гараж казался темной махиной, возвышающейся над раскидистыми деревьями. Через открытые ворота лился ровный, чуть желтоватый свет, который время от времени пересекала высокая тень.

Добравшись до своей цели, притаившись на пороге, осторожно заглянула внутрь.

Ух, ты ж, е-мое, здесь, что война была? Битва несметных воинств? Армагеддон местного масштаба?

В гараже царил полный развал: кучи разных деталей, разваленные по разным углам, коробки от сегодняшнего заказа, да и сама машина с поднятым капотом, походила на оскалившуюся пасть. И среди всего этого беспорядка стоял Тимур, почесывая макушку. Похоже, он что-то потерял в окружающих его руинах и теперь пытался вспомнить, где именно.

Видок у него еще тот. Весь взъерошенный, грязный как черт. Футболка как всегда где угодно, но только не там, где должна быть, не на нем. Интересно, он решил поберечь одежду, поэтому снял, аккуратно свернул и убрал подальше, чтобы не испачкать? Или уже изгваздал все к чертям собачьим и приспособил в качестве тряпки для вытирания рук? Второй вариант мне показался более вероятным.