Ловцы снов - Ксения Ангел (2019)

Меня не нужно было уговаривать, и я не сдвинулась с места, ощущая затылком испепеляющий взгляд рассерженной пенсионерки. Эх, мне бы стать прежней хотя бы на пару минут – она бы почувствовала усталость и пересела в другой автобус, идущий к дому. К телевизору, любимому сериалу или, на худой конец, к дворовым сплетням. Нет, пожалуй, на сплетни сил ей бы уже не хватило. Я была так зла, так растеряна, что взяла бы больше, чем необходимо. Сожрала бы ее фон в секунды.

Если бы… Но пришлось выдержать ее взгляд одиннадцать длинных остановок. Готова поклясться, она еще долго мысленно проклинала нас с Мышью. Я четко представляла и мысли ее, и душный, вязкий шлейф досады, раздражения и жалости к себе, рассеивающийся в воздухе. Уходящая в никуда услада.

Я инвалид. Об этом подумалось легко и практически без эмоций. Словно на миг проснулась прежняя я – сдержанная и абсолютно честная с собой. Я никогда не пыталась себе врать, как-то сразу поняла: бесполезно. Иллюзии не делают людей счастливыми.

Если бы мама была тут, со мной, если бы знала хотя бы малую часть из того, что зовется моей жизнью, моим ежедневным забегом на длинные дистанции, я точно уверена, что бы она сказала. "Иди исповедайся, дочь. И тогда Бог пошлет тебе прощение, потому что Он всегда оказывает милость заблудшим душам". Наверное, я не настолько заблудилась, потому что извечные разговоры о религии всегда вызывали во мне скуку.

Не может бог быть настолько жесток, чтобы тасовать людей, словно карты, ловко меняя масть. Лишь человек способен на подобное зверство, а также на то, чтобы на это зверство ответить. Подставлять вторую щеку – самая большая глупость, которую только могли придумать для превращения людей в стадо. Стриксы не часть стада, они – охотники, как бы нас ни убеждали в обратном на еженедельных собраниях совета. Все разговоры о сдержанности ничто, когда просыпается дикий, неконтролируемый голод, когда ощущаешь почти осязаемую вседозволенность, власть над другим существом, беззащитным перед твоим даром. Голод – лишь цена, ведь за каждое удовольствие нужно платить.

О плате я знала с детства. И не позволяла себе забывать.

Знала ли о ней Алиса? Этот мотылек-однодневка, буквально приговоренная к смерти особенностями собственного организма. Как бы мы ни старались, люди с избыточной эмоциональностью, так подходящие нам на роль донора, редко живут долго. Рано или поздно им на пути встречается крайне неосторожный стрикс. Однако случившееся никак нельзя приписать к стандартам даже в случае с донором. Вряд ли Алиса успела понять, что произошло, даже если осознавала… А ведь что-то озаботило ее в тот вечер. Не то ли, что она не могла доподлинно вспомнить, как и я?

Итак, что мы имеем в итоге? Туманные воспоминания о вечере накануне обмена телами, настойчивого дикого, некий клуб по интересам, облюбовавший эзотерические практики, несколько смертей доноров, одна из которых тесно связана с моим прошлым, и новую жизнь, с "прелестями" которой теперь придется смириться.

Масса вопросов и ноль ответов. Эмоции, которые не сдержать. Надоедливый гомон синеволосой девицы, мешающей сосредоточиться на главном. Все это безумно отвлекало. И бесило. Не менее безумно. Будь я импульсивнее, зарядила бы этой Мыши в лоб. Признаться, я еле сдерживалась, чтобы не послать ее, не развернуться и уйти – неважно куда. Подальше от раздражающей болтовни, от колючих взглядов, от надоедливых прохожих и пронизывающего холода, рождающего крупную дрожь.

Озноб. Путающиеся мысли. Отчаяние… Невозможное, гнетущее, липкое.

Вдох-выдох… Ни черта не помогают привычные практики! Уйти… Уйти подальше. Домой, под одеяло, открыть бутылку сухого вина, упиваться собственным горем, ведь это горе, когда ты – уже не ты…

А кто?

– Лиса, ты чего?