Отдана за долги - Лана Пиратова (2020)

Он же сам отпустил меня. Дал шанс уйти. Значит, все. Кошмар закончен.

Мне надо жить дальше. Возвращаться домой. В обычную жизнь. Без унижения и насилия.

Как там отец? Может быть, он знает, кто дал деньги на операцию?

Выхожу на крыльцо и закрываю глаза, подставляя лицо лёгкому ветерку.

И на мгновение мне кажется, что все произошедшее в эти дни — всего лишь ночной кошмар. Сон. Ведь так не должно быть. Не в наши дни.

Но стоит подумать об этом и память прорезают яркие вспышки: жёсткий захват холодных пальцев на шее, трение железа о запястья и боль. Резкая боль внизу живота. Которую, мне кажется, я ощущаю даже сейчас.

Сильнее зажмуриваю глаза, хотя понимаю, что надо наоборот открыть их, чтобы прогнать этот морок воспоминаний.

И помогает мне в этом звук рядом останавливающейся машина. Опускается стекло и Ренат, который вывез меня из дома мучителя, говорит:

— Садись, поехали дальше.

— Вы что? Ждали меня? — спрашиваю. — Зачем?

— Много времени у меня, — улыбается он. — И давно не подрабатывал водилой.

— Но мне нечем Вам заплатить. У меня только на метро хватит.

— Хорошая шутка. Садись, Милана. Я довезу быстрее и дешевле, чем метро.

Он улыбается очень открыто. К тому же по дороге в больницу он не доставал меня расспросами и мне очень хочется побыстрее попасть домой.

Поэтому сажусь опять на заднее сиденье и говорю адрес.

Практически всю дорогу Ренат обсуждает что-то по телефону, изредка бросая на меня взгляд в зеркало заднего вида.

Когда мы подъезжаем к моему дому, Ренат поворачивается и говорит:

— Приехали!

— Спасибо.

— Передать что-нибудь Дамиру? — он смотрит на меня из-под темных очков.

У меня внутри сразу же все съеживается от одного упоминания этого имени. И память предательски выбрасывает перед глазами картины последних дней.

Хватаюсь за ручку двери.

— Нет! — чуть ли не кричу и пулей выскакиваю из машины.

Забегаю в подъезд и спиной прислоняюсь к холодной стене. Кажется, что каждый удар сердца проникает в свежую штукатурку и разносится по этажам.

Чтобы хоть как-то успокоиться, поднимаюсь домой по лестнице, а не на лифте. Перед дверью встаю и перевожу дыхание. Шарю в сумке, но ключей нет. Неужели забыла? Звоню. Тишина. Ещё раз. А вдруг что-то случилось с отцом.

Начинаю колотить руками в дверь и мне, наконец, открывают.

Стас. После того, что видела, он — последний, с кем я хотела бы встретиться.

— Милана! Ты пришла! Ты сбежала? Что случилось? — он прижимает меня к себе.

Отталкиваю его.

— Где папа? — спрашиваю сухо.

— Он там. На кухне. Милана, нам надо поговорить.

— Не сейчас, Стас, — отстраняю его и иду на кухню.

Там за столом, опустив голову, сидит отец. По всей видимости, они со Стасом пили. На столе почти пустая бутылка виски, стаканы и скудная закуска.

Отец поднимает голову, видит меня и пытается подняться, но не в силах справиться с опьянением, падает снова на стул.

— Миланочка, — шепчет, — доченька.

Подбегаю и обнимаю его.

— Все хорошо, пап, все хорошо.

Мы обязательно поговорим с ним. Но не сейчас. У меня много вопросов. Но, чтобы получить на них ответы, папе надо протрезветь.

— Ты дома, — папа целует мои руки. — Миланочка. У мамы все хорошо.

— Я знаю, пап. Я была у нее. Пойдем, я уложу тебя в кровать.

Помогаю ему подняться и веду в спальню.

Укладываю в постель и целую в лоб. Уже собираюсь уйти, как отец берет меня за руку, целует ее и просит:

— Прости меня, Миланочка. За все прости.

— Ну, что ты, папа. Все будет хорошо. Отдыхай. Потом поговорим.

Выхожу из комнаты и закрываю дверь.

Стас сидит в гостиной.

— Я очень устала, Стас, — говорю, не глядя на него, — иди домой.

Он вскакивает и подходит ко мне. Опять пытается обнять меня. Шепчет: