Медлячок - Эмилия Грин (2018)

Уже в магазине, совершенно неожиданно, Демид взял меня за руку, и все в той же довольно недружелюбной манере потащил к эскалатору. Он явно прекрасно здесь ориентировался, не то, что я…

— Может, хоть скажешь, в какой магазин тебе нужно? — непонимающе крутила головой, сталкиваясь с внимательными взглядами других покупателей.

Мы ехали на лестнице вверх, а две подружки, которые одновременно с нами спускалась вниз, буквально раздевали моего спутника голодными глазами. Черт. В этот момент мне снова стало не по себе. Да что я вообще здесь делаю? Тем более, вместе со Страховым — парнем, который ещё несколько дней назад хотел опозорить меня на всю Москву…

Попыталась вырвать руку из его цепких лап, но ничего не вышло. Не глядя на меня, Демид только сильнее переплел наши пальцы, легонько впиваясь ногтями в кожу ладони.

— Слушай, спасибо тебе, конечно, что подвез и помог успокоиться, но я сейчас вызову такси и поеду домой… — проговорила, стараясь, чтобы голос звучал уверенно.

— Нет, — равнодушно бросил Демид, когда мы добрались до третьего этажа торгового центра.

— Но почему? Я прямо сейчас вызову машину и перестану тебе надоедать своим присутствием!

— Лапина, ты снова начинаешь действовать мне на нервы! Что за дела? Мы же всё обсудили на улице?! — парень, наконец, удостоил меня своим недовольным взглядом, и я тоже нахмурилась.

— Ладно… ладно… Но, пожалуйста, давай быстрее… Извини, но ты не тот человек, с которым мне хочется проводить вечер субботы… — после этой реплики брови спутника полезли вверх, и он сжал мою кисть так, что я вскрикнула.

— Эй, больно!

— Словом можно сделать тоже очень больно… — произнес тихо и хрипло, делая вид, что ищет нужную вывеску.

А ведь он прав. Чертовски прав. Я вспомнила день нашего знакомства. Вечер, если говорить точнее. Холодное равнодушие и ледяное презрение, сквозящие из всего облика Демида Страхова. Микроскопический укол болезненных воспоминаний отозвался на самом донышке моей истерзанной души. Я до сих пор не простила его за это…

— Пришли! — небрежно изрёк Демид, когда мы оказались под крупной неоновой вывеской, освещающей вход в большой магазин.

Это был отдел верхней женской одежды. Я остановилась на пороге, внимательно рассматривая ассортимент. Бесчисленное множество вешалок с куртками, пуховиками, пальто… В самом конце несколько стоек с обувью, а еще пара полочек с головными уборами и всякими там перчатками и платками.

Но зачем мы сюда пришли? Непонимающе уставилась на Демида, в то время как он уже разговаривал с продавцом-консультантом. «Хотя, он ведь сказал… Наверное, выбирает подарок для мамы!» — такой вариант показался мне самым верным, и я, все-таки не сдержав любопытства, подошла к ряду, на котором висели пальто.

Дотронулась подушечками пальцев до благородной кашемировой материи, ощутив в груди отголоски той боли, которую испытывала еще совсем недавно. «Вот это я понимаю ткань…» — проворковала с каким-то благоговением в голосе.

— Девушка, повернитесь, пожалуйста! — услышала, прямо над ухом, резко разворачиваясь.

— Что такое?

— Вот, примерьте! — в ту же секунду проворная продавщица стянула моё куцее пальтишко, а вместо него накинула на плечи самое красивое пальто, которое я когда-либо видела в своей жизни.

Так опешила, что позволила ей ещё и все пуговицы застегнуть, растерянно таращась на себя в огромное подсвеченное зеркало.

— Как тебе? — спросил Демид, подкрадываясь со спины, и блуждая внимательным взглядом по моему телу.

— Оно идеально! Серьёзно, это самое лучшее в мире пальто! Честное слово… — лопотала, съедая окончания у половины сказанных слов. — Но Демид…? — только тут меня осенила невероятная безумная просто поразительная мысль, и я буквально вцепилась в его локоть, надеясь, что он тут же опровергнет мою догадку.

— Зачем ты притащил меня в этот магазин??? У меня всё равно нет денег…