Свободный - Александр Мансуров (2017)

Это заявление оказалось для меня последней каплей. Плотину прорвало, я нервно засмеялся, а потом и вовсе захохотал. Ржал и никак не мог остановиться. Форменная истерика, обличённая в неудержимый смех. Всё, прощай крыша. Я окончательно спятил. Шизик, долбанный шизик.

Семён невозмутимо ждал.

Меня хватило минут на десять, затем я начал выдыхаться.

– Полегчало? – сочувственно поинтересовался мой глюк, когда я под-успокоился.

– Да, – вытирая глаза от проступивших слёз ответил я. – Завтра поеду в психушку. Сдаваться.

– Не советую.

– А мне плевать. Я опасен для окружающих – я кивнул в сторону кресла с ножом, – могу причинить вред жене, дочери, да кому угодно… Я даже сейчас разговариваю сам с собой. Тебя ведь нет на самом деле, я в комнате один.

Семён поморщился.

– Повторюсь, я не твоя галлюцинация, и ты не спятил. Во всяком случае пока.

Я не отвил. Какой смысл спорить, если моей оппонент нереален? Нужно учиться не обращать на него внимание. Как Джон Нэш в “Играх Разума”.

– Ладно, Антон, – видя что я его старательно игнорирую, примирительно заговорил Семён. – Хочешь доказательств того, что ты не сходишь с ума и я не твоя галлюцинация. Изволь, я дам их тебе.

– Серьёзно? – на мгновение забыв о своём намерении больше с ним не говорить, удивился я. Признаться, додуматься попросить у собственного глюка доказательств того что он не глюк, у меня не хватило фантазии.

– А почему нет?! Для меня не сложно.

– Так чтож ты раньше мол… – я вдруг осёкся. На мгновенье представил как выгляжу со стороны – сижу один в комнате и с жаром разговариваю сам с собой. Ругаюсь, спорю, требую ответов, кричу.

Мда. Мне, совершенно точно, нужно к врачу. Никаких сомнений не осталось.

Семён, неодобрительно покачал головой, как будто прочитал мои мысли. Хотя, если он в моей голове, то стоит ли этому удивляться?!

–Не напрягайся ты так. Просто послушай, а потом проверь мои слова.

– У меня есть выбор?

– Выбор есть всегда. Как вариант, ты, например можешь убить себя.

Я было вскинулся, но Семён выставил вперед руки и с улыбкой зачастил.

– Шучу-Шучу. Больше не буду. Экий ты занудно-серьёзный. Ладно, давай к делу.

– Давай, – буркнул я, встал, дошёл до своего стола и налил себе виски. К чёрту всё. От алкоголя хуже не будет, потому что хуже уже не куда.

– И так, вчера в туалете ресторана ты увидел умирающего парня, – дождавшись когда я снова сяду в кресло заговорил Семён. – Я пожалуй просто расскажу тебе о нём.

– Зачем?

– За хлебом. Просто помолчи и послушай.

– Хорошо.

– Звали его Николай Чисторябов, – убедившись, что я его внимательно слушаю, начал свой рассказ Семён. – Его девушку, как ты, наверное, догадался – Лена. Лена Синицына. Они начали встречать ещё в десятом классе. Полюбили друг друга. По-настоящему. Той самой, великой и чистой любовью о которой любят писать стихи и поэмы. Когда они были вместе, они словно светились оба. Все окружающие видели это, радовались за них, говорили: “идеальная пара”. Их родители не возражали против их отношений. Казалось, никаких препятствий на пути к счастью.

Потом был одиннадцатый класс, последний звонок, выпускной. Лена поступила в институт, а Николай, пошёл в армию. После учебки, попал в Афганистан. Воевал, был несколько раз ранен. Получил множество наград, в том числе Орден Красного Знамени. Демобилизовался в 85м. Вернулся домой. Лена его дождалась. Радость, счастье. Николай устроился на работу, на завод, поступил на вечерку. Всерьёз задумались о свадьбе, детях… Но, решили чуть подождать. Пока Лена институт закончит, и Николай по твёрже на ноги встанет.

Семён замолчал. Прошёлся по комнате, остановился у окна и уставился куда-то в даль.

– А дальше? – не выдержав спросил я.