Свободный - Александр Мансуров (2017)

– Послушай, – снова заговорил Семён – Ты мне симпатичен. И я очень надеюсь, что ты всё-таки позволишь мне тебе помочь. Пойми, то что с тобой случилось, это не проблема, не беда – это невероятная удача, дар. Надо только правильно им распорядиться. Пойдёшь со мной, и тебе откроются такие возможности, такие перспективы… Ты станешь по-настоящему Свободным. И это тот случай, когда название полностью соответствует сути. Но решать тебе. И только тебе.

Он умолк и в этот раз, похоже, надолго. Я вздохнул, тяжело поднялся, побрёл в задумчивости по комнате.

Итак, что же выбрать. Остаться и бороться, или поддаться на уговоры и уйти. Для моей семьи и тот и тот вариант обернётся болью и несчастьем. А для меня? Как бы я хотел, чтоб ничего этого не было…

Подошёл к окну, глянул на улицу. Тёмные кучи облаков закрывали всё небо, из них вяло падали не то снежинки, не то сразу капли. Царила беспросветная серость, граничащая с тьмой. Уныние, тлен, тоска, безнадёжность. Странно, ещё несколько часов назад я с дочерью веселился под этим небом и не обращал никакого внимания на отсутствие солнца. Как будто Сашка сама излучала свет, и мне его было достаточно. Может она спасёт меня и от моей внутренней тьмы?

Скользнул рассеянным взглядом вниз. Прошёлся по пустой детской площадке, множеству машин, трансформаторной будке. Никого. Ни детей, ни пенсионеров, ни мамочек с колясками. Вселенская пустота.

Хотел уже отвернуться, как вдруг в безмолвной застывшей картине что-то изменилось. Движение. За рядом припаркованных автомобилей промелькнул человек. Неправильный. Что именно с ним не так, я сразу не понял, но он как будто крался, согнувшись и перебегая от машины к машине. И уже это заставило меня присмотреться.

Словно почувствовав мой взгляд, прячущийся замер, постояв немного, и похоже решив, что более скрываться не имеет смыла, распрямился во весь свой немалый рост, вышел из-за машины, вскинул голову и уставился прямо на меня.

По спине пробежал холодок, в груди всё сжалось. На меня, смотрел долговязый маньяк, тот самый, который преследовал меня ночью. Он был по-прежнему обнажён по пояс и перепачкан кровью, а в руке всё также сжимал ржавый зазубренный нож.

Несколько секунд мы бодались взглядами, а потом я не выдержал – отвернулся, сделал шаг назад, вглубь комнаты. Подальше от окна, от него, от безумия.

Не реален, не реален, не реален!

– Что-то увидел? – заметив моё движение и, наверное, побледневшее лицо спросил Семён.

– Завтра, ночью. Когда все уснут, я пойду с тобой, – коротко бросил я, проигнорировав его вопрос.

Семён кивнул и поднялся из кресла.

– Правильно решение. И надеюсь, своевременное. Главное продержись.

– Погоди, – видя, что он собирается уйти заторопился я, – ещё один вопрос.

– Не знаю.

– Что?

– Ты хотел меня спросить, стоит ли тебе оставлять записку жене, и если да то, что в ней написать. Я не знаю.

– Но… Я ведь вернусь?!

– Я уже говорил – от тебя зависит. Но на твоём месте я не стал бы разбрасываться обещаниями, – Семён развернулся, и более не говоря ни слова, вышел из комнаты. Я остался один.

Мда. Вот и всё. Фенито ля комедия.

Устало опустившись на диван, взял позабытую за разговором чашку с полностью остывшим кофе, отпил. Горько. И во рту и на душе.

Надо бы письмо написать. Только вот о чём в нём говорить?! Обещать, что через два года вернусь…, гм, то есть, выздоровлю? А если нет?! Оставить пожелание, напутствие, ободрение? Какое? А может признаться и обо всём подробно написать?!

Никогда не жаловался на ограниченность словарного запаса, но сейчас нужных слов найти не мог. Ладно, может быть завтра что-нибудь путное придёт в голову. А пока…

Ещё одна ночь, ещё один день! Последние.

Я жадно хватался за каждую утекающую минуту, каждое мгновенье.