Давай сыграем в любовь - Лана Черная (2020)

— Не смотри на меня как кролик на удава. Ему сейчас не до тебя. С утра улетел.

— И долго его не будет?

— Недели три. Так что можешь пока выдохнуть и жить спокойно. У меня.

— Что-о?!



Глава 7

Ветер лупит по плечам косым дождем, толкает в спину, подгоняет. Сумерки сковывают город духотой и надвигающейся ночью. Люди прячутся под зонтами и спешат укрыться в теплых объятиях кафешек, родных квартир или любимых. А я упрямо иду вперед, игнорируя промокшие ноги и холод, пробирающий до костей. Наплевав на косые взгляды прохожих и спрятавшихся за стеклами кафе людей.

… — Что значит: жить у тебя? — удивление распирает меня, как гелий воздушный шарик. Вот-вот лопну.

— Только то, что я сказал, — совершенно невозмутимый и наглый. Так бы и треснула чем-нибудь. Жаль под рукой только посуда. А подушки — это из другой оперы.

— Я не глухая, Марк. А вот у тебя, похоже, проблемы со слухом, — говорю, медленно и уверенно закипая от злости. Вот и предложила мужику «подружить». Идиотка. Давно ведь усвоила, что мужик не может дружить с женщиной, потому что один из них уже давно отымел второго во всех позах. Меня такие фантазии не посещали, потому что мое тело отзывается только на одного мужика. И это что-то странное и запредельное. То, чего никогда не было в моей жизни. Или я просто не помню?

А вот судя по предложению Марка и его лукавому взгляду из-под упавшей на глаза челки — в его больном мозгу как раз и блуждают такие мысли.

— Ты смешная, — вдруг улыбается он. И почему у меня ощущение, что он раскусил мои мысли? — Мое предложение, Кира, подразумевает лишь крышу над головой. Никакого секса. За этим к Климу.

Тело вспыхивает от одного только имени. А пальцы вдруг сами тянутся к рисунку на предплечье. Марк прослеживает мое движение, перехватывает руку и так же, как и Клим, закатывает рукав халата. Подушечкой большого пальца касается завитушки татуировки: две буквы «К», сплетенные незабудкой.

Поднимает на меня совершенно невероятный взгляд, сияющий таким неподдельным счастьем, что я невольно пячусь, пока не упираюсь спиной в бильце дивана.

— Что ты помнишь о себе, Кира?

— Не надо, Марк. Мы, кажется, уже все обсудили.

— Что ты помнишь о себе, Кира? До момента катастрофы.

Хмурюсь, растерянная его осведомленностью.

— Ты публичная личность, Кира Леманн. О тебе не знает только ленивый или человек, далекий от шоу-бизнеса. Я никогда не интересовался этой помойкой, но у меня есть связи, Кира. Мне понадобилось всего полчаса времени и один звонок.

Холод пересчитывает позвонки ледяными пальцами. Этот Марк…он совсем другой: злой, жесткий. Такой если поймает в ловушку — не отпустит. А я сейчас, похоже, в самой настоящей западне. Проклятье! Как же интуиция меня так подвела? Что пошло не так в этом времяисчислении? Почему со мной? И что будет с Димкой?

— Я знаю, что ты летела тем же рейсом, Кира.

— И что? — вопрос дается непросто. Горло сковал страх. Иррациональный. Как тогда, десять лет назад.

— Ты выжила. Ничего не помнишь. И у тебя такая же татуировка, как у…

— Все! Хватит!

Резко вскакиваю. Нервы звенят напряжением. Трещат, лопаются. Еще немного и скачусь в истерику. Выдыхаю, стискивая кулаки.

— Мне нужно уйти, — говорю, выверяя каждое слово. Никогда. Никогда со мной не было таких срывов. С того самого дня, как я пришла в себя. В пустой палате. С забинтованным лицом. С той минуты, как застыла перед зеркалом, сняв повязку. Одна. Без лица и прошлого.

— Я могу помочь тебе вспомнить, Кира, — Марк не шевелится и в его голосе сейчас только тепло.

Качаю головой. А кто сказал, что я хочу вспоминать? Пыталась однажды и на полгода загремела в психушку, пока не пришел Мэт. Он вытащил меня и Димку. Он…

— Просто дай мне уйти. Пожалуйста.