Играй в меня - Ирина Шайлина (2020)

— Плачу, — согласилась я. — Только не говори ничего.

— Хорошо, не буду.

Постель немного прогнулась под весом Димки. Он сбросил ботинки, и лёг рядом со мной, вытянувшись в струнку на самом краю постели. Тоже в пальто, оно пахнет снегом и морозом, зимой. Вкусно пахнет, вдыхаю, хотелось бы полной грудью, но повязки и разрезанная, а потом заштопанная грудина мешают.

— Вкусно пахнешь, — сказала я, уткнувшись носом в его плечо.

Лежать на боку больно, но я потерплю, кто знает, сколько ещё таких мгновений мне осталось?

— Ты тоже.

Я улыбаюсь — врет. Я пахну стерильной чистотой больницы, пахну лекарствами и самую чуточку шампунем, мама Димы вчера помогала мне голову мыть… Я потом долго вдыхала этот сочный аромат яблок, так отличный от запахов больницы, но сегодня он уже почти расселся.

Димка не брился, щетина пробилась. В провожу пальцем по его щеке, скуле, иду вниз. Чувствую, как неровно бьётся его пульс. Он сглатывает, и это движение я тоже чувствую очень остро. И смотрю на синюю венку, чуть просвечивающую под кожей у кадыка. Кадык трогателен, он меня умиляет. Вот что в нем интересного? Но Димка кажется мне сейчас таким беззащитным, таким близким, впервые за эти долгие годы. Во мне просыпается желание. Странное, неадекватное — хочется вцепиться в его горло зубами, чтобы кровь брызнула в стороны, заполнила, солёная, мой рот, тёплой волной покатилась в горло. Но нет, я так не сделаю. Но немного себе уступаю — тянусь, и чуть прикусываю кожу зубами. Не сильно, но ощутимо, возможно даже след останется. А потом, чтобы не обижался легонько целую укушенное место. Димка судорожно вздыхает и пытается отодвинуться.

— Не ерзай, — предупреждаю я. — Упадёшь. Кровать-то узкая…

— Ты чего творишь, позволь спросить?

— Позволяю, — ответила я. И неожиданно для себя сказала — Я тебя соблазняю.

Наверное, Димка поверил. Сел на постели, только лицом ко мне. И смотрит так серьёзно. А мои слезы спрятались, хотя вот сейчас я бы поплакала. Может и правда бы легче стало, по крайней мере молва так гласит.

— Женщина, тебя несколько дней назад с операционного стола сняли.

— Я в курсе, да… Но вот ты знаешь… Лялька умерла. Я умру. А так хочется себя живой почувствовать, хоть ненадолго, хоть вот самую капельку. А если бы я умерла во время оргазма это было бы весьма эпично.

— Ага. Только не подо мной.

Так серьезен. Право слово, лучше бы снова пьяным пришёл, трезвым он слишком рассудителен. Я снова его касаюсь. Ладони, пальцев. Их подушечки загрубели, он что, своими руками в ТЦ ремонт делал? Не удивилась бы, ему никогда спокойно не сиделось… Скольжу ладонью по грубой ткани брюк. Наверх, к самому ремню. Дёргаю за пряжку, как расстегнуть?

— Наверное, я буду караулить тебя из вон того угла, — сказал Димка и собрался встать с постели.

— Я попрошу Сеню.

Я сказала это спокойно и серьёзно. И Дима, он поверил. Зубами даже скрипнул. О, как он на меня зол. Это не пугает, если только едва щекочет нервы. Мой мозг под анестезией — смерть Ляльки, такая неожиданная и подлая, его обезоружила. А Димка… он стягивает с меня одеяло, в которое я закуталась. Я просто супер секс — на мне длинный халат повышенной пушистости, белые носочки. Вдобавок пижама из просторной рубашки и шорт. Да, наверняка я завожу мужчин с пол-оборота.

— Иногда мне хочется тебя ненавидеть, — говорит Димка. — А порой кажется, что я ненавидел тебя всегда.

— Это только кажется, — шепчу я и закрываю глаза.

Снимать с меня рубашку нет никакого смысла — под ней бронёй многослойная повязка. Димка распахивает мой халат. Я вдруг думаю, что он может быть груб, от злости, от невозможности что либо изменить, но нет. Он касается моих бёдер. Его прикосновения… такие нежные. Он гладит мою кожу, а я хочу скулить в голос — он мой же, мой, ну вот как так случилось, что за жизнь, блядь???