Играй в меня - Ирина Шайлина (2020)

Моим надеждам не суждено было сбыться. Жорка достал из кармана ключ, и, глядя на меня, улыбаясь, запер дверь. Вот и все. Можно закрыться на кухне, прыгнуть в окно, но я бросаю взгляд на промерзшие рамы и понимаю — открыть не смогу. Разбить? На Рембо я не похожа не очень. Второй этаж, снега отнюдь не так много, как кажется. Малыш в моём животе… Это все и решило. Я не могла решиться сделать то, что напрямую повредит ему. Это было выше моих сил.

— Расслабься, — посоветовал Жорик. — Я не кусаюсь. Но если тебе это дело нравится, ты только скажи, я непременно покусаю.

Мне себя ущипнуть хотелось. Не снится ли это мне? Может быть из-за абсурдности происходящего, я никак не могла поверить, что это все по-настоящему. Надо тянуть время. И думать, думать.

— Жора…

— Не стой столбом.

И пуховик с меня стянул, не особо церемонясь. И его не смутили мои поношенные брюки, растянутый свитер тоже. Даже не поморщился. Я приняла бокал их его рук. Даже глоток сделала. Воистину, просто пародия на свидание. Мой взгляд бешено метался по комнате. На тумбе в углу старый светильник. Его я помнила — бронзовый монстр. Интересно, Жорка вырубится, если его им по башке ударить? Терять мне нечего. Я села на диван, поближе к своему предполагаемому оружию. Нужно выгадать момент, потянуться, и одним движением ударить. Времени на размышления и метания мне не дадут.

Времени и правда не давали. Жорик явно не являлся поклонником долгих прелюдий и хождения вокруг до около. Сел рядом, бокал у меня отобрал, вино выплеснулось на свитер, он внимания не обратил. Стянул через голову, я и пикнуть не успела, отталкивать руки — зряшное дело. Мгновение, и я уже сижу в белом бюстгальтере, на одной чашечке красный след вина.

Беременность иссушила меня, чего не сказать о моей груди. Она вызывающе налитая, Жорка даже сглатывает. Толкает меня на диван, меня под себя подминает, я тянусь, тянусь к светильнику — не дотягиваюсь. Закипают на глазах слёзы — все по настоящему. И руки, что неумело ищут застежку от лифчика не спине, и пахнущее алкоголем дыхание, и липкие поцелуи, от которых не увернуться.

Я коснулась кончиками пальцев холодной бронзы. Оттолкнулась пятками, и обхватила наконец основание лампы. Потянула на себя и…уронила. Тишина, нарушаемая лишь дыханием и моими всхлипами взорвалась грохотом. Жорка даже не заметил.

Зато стук в дверь отрезвил его сразу. Три отрывистых сухих удара. Нейтральных, невозмутимых, бесстрастных. Однако Жорика от меня, как отбросили.

— Кому сказала? — свистящим шепотом спросил он. Я покачала головой, отрицая — и правда никому не говорила. — Кому сказала, сука?

И ударил меня. Всего лишь пощёчина, но болезненная, унизительная. А стук повторился. Кто бы это ни был, уходить он не собирался.

— Если это Лялька, убью её на хер.

Поднялся, натянул штаны, которые, оказывается снять уже успел. Ремень не застегнул и пряжка покачивалась, чуть позвякивая при движениях. Я оглянулась — где мой свитер? Не нашла. И мысли собрать в кучу тоже не успела. Собственно, и мыслей то толком не было, в голове билось только одно — кто бы ни был, там, за дверью, он мой шанс.

Щека горела, я прижала к ней ладонь. Она холодная, словно только из сугроба вынула. Мы с Жориком смотрим друг на друга, дышим тяжело. Больше всего на свете сейчас я хочу вырваться из этой квартиры, но того, кто стоит за дверью я боюсь. Больше, чем Жорика. Мой страх глуп, иррационален, но хочется сказать — Жорик, давай сделаем вид, что нас нет дома. Спрячемся в шкаф и глаза закроем. Может, тот кто за дверью уйдёт.

И тихо так, мне кажется, я слышу, как ворочаются мысли в Жоркиной голове. Как дышит тот, кто молчит за дверью. Бутылка вина опрокинулась, в тусклом свете лампочки кажется, что по полу медленно растекается лужа крови. Мне хочется плакать.