Играй в меня - Ирина Шайлина (2020)

Ели мы молча, обменивались взглядами — если они скрещивались, отводили. В дверях, провожая его я замялась. Нам же жить вместе, сколько бы там мне не было отменено. Пусть у меня у самой со счастьем проблемы, но Сеньку то я осчастливить смогу. Поэтому я решительно остановила его, потянув за рукав.

— Стой.

Он остановился, выжидая. Я привстала на цыпочки. Его глаза совсем рядом. Губы… я не дала себе времени раздумывать, знаю, что редкостная трусиха. Прыгать в омут, так с разбега.

Не было у нас с Сенькой нормальных поцелуев. Таких, чтобы просто целовать друг друга и кайф от этого ловить. Всегда что-то происходит. То мы убить друг друга мечтаем, то воскресить. Поэтому половина поцелуев — с горечью слез.

Сейчас я не ревела. Но поцелуй все равно вышел до боли печальным. И нежным, да. Без обычного Сенькиного напора, лишь лёгкие, едва ощутимые прикосновения губ и языка, их тепло. Черт побери, мы словно прощались! Я отстранилась. Погладила по рукаву.

— Всё хорошо будет, — мой голос даже не дрожал.

— Обещаешь?

Я кивнула.

— Маленькая, безрассудно храбрая Дюймовочка.

Потрепал меня по щеке и ушёл. Я, столь гордившаяся своим самообладанием совсем недавно, снова не находила себе места. Вдруг, и правда прощались? Может, опять проблемы у него? Я ещё помнила, как он отлеживался с перебитыми рёбрами, когда не к месту за меня заступился. Не просто же так Димку в моей жизни нарисовали? И мерила кругами свою маленькую квартиру, порываясь бежать и спасать Сеньку, одновременно убеждая себя, что он все же большой мальчик.

К утру моё волнение достигло апогея.

— Не будь такой дурой, — велела я своему отражению. — Его до сих не убили, хотя сколько раз этого одной только мне хотелось… И с Димкой они ничего друг другу не сделают. Они все ещё друзья, хоть и не понимают этого…

Тирада не успокоила. Как назло — будний день. Съездила бы до Сеньки, или к офису его, я там бывала пару раз… уговорила бы его не делать глупости. Хотя когда он меня слушал? На работе очередное экстренное заседание, дурацкий ужин уже на этой неделе. А кажется, что целая вечность прошла с тех пор, как Димка вернулся…

Все решилось в обеденный перерыв. Мне пришла смс.

«Выходи перекусить к итальянскому ресторанчику»

Ни здрасьте, ни подписи. Но я знала, что лучше сходить. На нейтралке и на людях гораздо приятнее беседовать, чем если ко мне в квартиру вломятся. Да и любопытство мучало — вдруг, что да узнаю? Все что касалось моего ярма, было темно связано с Сенькой. А тот явно был не на своём месте.

Поэтому я подхватила сумочку, накинул пальто и отправилась в ресторан. Итальянский поблизости только один, и от нашего офиса далековато, обычно мы сюда не ходим, в нашей столовке пицца не хуже. Вошла в зал, головой повертела. Застонала чутка про себя. За одним из столиков сидел Игорь.

— Споткнулся, упал? — поинтересовалась я, подходя к столику.

У Игоря тоже синяк. Ничем не замазанный. Зато очки надел, с простыми стёклами, видимо для солидности. Строгие, стильные очки с фингалом не вяжутся, но Игоря это не очень волнует.

— Сенька в морду дал, — спокойно ответил он. — Садись, я жрать хочу.

Все с синяками, все голодные. Я сяду. И даже заказ сделаю. Когда ещё в ресторан схожу? Проблема не в деньгах, деньги были. Не тянет как-то совсем. Все бы под одеяло спрятаться и думы думать. И жрать свою паровую дрянь, как Сенька говорит. Прав — дрянь.

— Я чувствую, что ты порядком испортишь мне настроение, — сказала я, разглядывая меню. — Можно я поем сначала?

— Пожалуйста. Угощаю.

— Это ты зря, — добродушно отозвалась я.

И заказала от души. Еда была вкусной, музыка не навязчивой и едва слышно, вино терпким и ароматным, Игорь молча ел — идеально. Но тарелки опустели до обидного быстро, я откинулась на спинку стула, отхлебнула вина.

— Ну давай, теперь я сыта, можешь мордой в грязь меня.