Проданная - Кира Шарм (2020)

— Стас! — роняю тихо. Голоса больше нет. Совсем. Только странный хрип вырывается из сорванного горла.

— Да куда ты меня тащишь, черт тебя побери! Пусти! Там же… Там же Стас!

Разворачиваюсь наконец к незнакомцу в черной одежде. Огромный, высокий, крепко сбитый, почти как Стас. Впервые его вижу.

— Я начальник службы безопасности Станислава Михайловича, — совершенно без эмоций, как робот, отвечает он. — Денис.

— Так защищай его, твою мать! — ору уже совсем нечеловеческим голосом! — Спасай его! Какого черта ты меня утаскиваешь! Пусти! Пусти к нему!

— Мне приказано вас защищать, София Львовна, — черт, в нем совсем нет эмоций, самый настоящий робот! Как будто не стреляли только что на его глазах в живого человека!

— Не могу вас отпустить. Должен доставить домой. Туда, где безопасно.

— Не-ет, — луплю кулаками по груди, будто сделанной из стали, ударяясь до боли.

Снова пытаюсь вырваться, когда к тому месту, где лежит Стас, подъезжает скорая.

Ничего не вижу. Дышит он? Или нет?

Только видно, как его укладывают на носилки и заносят в машину.

— Пусти! Пусти, черт тебя возьми! Я должна к нему! Должна быть с ним!

— Нет, — ледяной бездушный тон. — Мне приказано при любой опасности защищать вас и доставить в безопасное место. Там может быть не безопасно.

— Чурбан! — молочу по нему руками. — Отпусти!

— Я исполняю приказ Станислава Михайловича. Мне приказано применять силу, если вы будете сопротивляться.

— Пусти! — машина еще не уехала. Еще можно успеть…

Но меня уже подхватывают на руки.

Кричу, вырываюсь, но он не обращает никакого внимания.

Заталкивает меня в машину, на заднее сидение, где меня тут же обхватывает другой. Точно такой же. Их будто под копирку делали.

Первый садится за руль, второй держит меня так крепко, что не вырваться.

Машина резко срывается с места и одновременно дверцы скорой захлопываются, Стаса увозят.

А слезы — ядовитые, жгучие, разъедают глаза, обжигают кислотой. Может, он там умирает. Я бы могла сейчас держать его за руку… Кричать ему, чтобы не проваливался в это, чтобы вернулся!

Едем за ним! Ору, тормоша того, который за рулем, за плечи. — Едем в больницу! За скорой!

Приказано доставить вас домой при малейшей опасности, — чеканит проклятый робот. — И окружить охраной. Ваша безопасность — моя первейшая задача.

И как бы я ни билась, как бы не кричала и не материла этих роботов, все бесполезно. Словно бабочка о стекло. Без толку.

— Жив, — с треском оживает вдруг рация впереди. — Жив, но состояние тяжелое. Везут в реанимацию. Мы едем следом.

Замираю, не замечая, как впиваюсь ногтями в ладони, прорезая их до крови. Как на чудо, как на единственную соломинку, что несет спасение, смотрю на эту маленькую черную коробочку. Как будто в ней вся жизнь.

— Вот видите, Софья Львовна, все пока в порядке. О состоянии Станислава Михайловича будут докладывать постоянно. Раз везут в реанимацию, значит, он без сознания. Будет операция, возможно, надолго. Вы ничем не сможете помочь. И он все равно не услышит вас, если хотите что-нибудь сказать.

А я еще крепче сжимаю кулаки.

Как он не понимает?

Пусть без сознания, пусть операция, пусть!

Но для меня сейчас так важно просто держать его за руку! Видеть, что он дышит! Чувствовать, ощущать, что его руки, его кожа, — теплые! И говорить. Черт возьми, говорить ему бесконечно… Даже не знаю, что… Но быть рядом!

Но эти люди совершенно непробиваемые!

Кажется, они ничего не слышат и в них совсем нет никаких человеческих чувств!

Еще раз пытаюсь вывернуться, когда машина останавливается и мы входим во двор дома.

Но меня тут же подхватывают, дергают, поднимая на руки, относят в мою комнату.