Нечего терять - Ли Чайлд (2012)

Он прошел пешком два квартала от Третьей улицы до Пятой и повернул на восток. Стало уже совсем темно. С расстояния в пятьдесят ярдов до дома Воэн он не мог разглядеть машину ее начальника смены. Она либо стояла на подъездной дорожке, либо Воэн ее вернула. Или саму Воэн срочно вызвали. Или планы на вечер изменились. И лишь когда до дома оставалось тридцать ярдов, Ричер заметил стоящий у тротуара «краун вик». Дыра в темноте. Тусклое стекло. Черная краска, ставшая матовой от возраста. Совершенно невидим во мраке.

Идеально.

Ричер прошел через садик по выложенной камнем тропинке и нажал на звонок.

«Среднее время ожидания у дверей дома в небольшом городке вечером составляет около двадцати секунд».

Воэн открыла ровно через девять. На ней было черное трапециевидное платье без рукавов и черные туфли на низком каблуке, похожие на балетные тапочки. Она недавно приняла душ и выглядела молодой и полной энергии.

И ошеломляюще привлекательной.

— Привет, — сказал Ричер.

— Заходи, — ответила она.

Кухня была освещена свечами. Возле стола, накрытого на двух человек, осталось два стула. Ричер сразу увидел откупоренную бутылку вина и два бокала. Из духовки тянуло приятными ароматами. На стойке стояли закуски. Мясо омара, авокадо, дольки грейпфрута и латук.

— Главное блюдо еще не готово, — повинилась Воэн. — Я не рассчитала время. Я уже довольно давно его не делала.

— Три года, — сказал Ричер.

— Дольше, — возразила она.

— Ты замечательно выглядишь, — отметил Ричер.

— В самом деле?

— Ты — лучшее, что я видел в Колорадо.

— Лучше, чем Пайкс-Пик?

— Намного. Тебя бы следовало поместить на первую страницу путеводителя.

— Ты мне льстишь.

— Не слишком.

— Ты тоже отлично выглядишь, — сказала Воэн.

— Ну, это уже точно лесть.

— Нет, ты хорошо отмылся.

— Старался изо всех сил.

— А стоит ли нам это делать? — спросила она.

— Думаю, да, — ответил Ричер.

— Но честно ли это по отношению к Дэвиду?

— Дэвид никогда не вернется. Он никогда здесь не жил. Он не знает.

— Я хочу еще раз увидеть твой шрам.

— Потому что ты хочешь, чтобы Дэвид вернулся со шрамом. А не с тем, что он получил в реальности.

— Наверное.

— Нам обоим повезло, — сказал Ричер. — Я знаю солдат. Всю свою жизнь я провел среди них. Они боятся нелепых ранений. Ампутаций, увечий, ожогов. Мне повезло, что я легко отделался, а Дэвиду повезло, что он ничего не знает.

Воэн не ответила.

— И нам обоим повезло, что мы встретили тебя.

— Покажи мне шрам, — попросила Воэн.

Ричер расстегнул и снял рубашку. После секундного колебания Воэн осторожно коснулась затвердевшей кожи. У нее были прохладные гладкие кончики пальцев. Однако они обожгли его, словно электрический разряд.

— Что это? — спросила она.

— Самодельная бомба в Бейруте.

— Шрапнель?

— Часть человека, стоявшего рядом.

— Это ужасно.

— Для него. Но не для меня. Металл мог меня убить.

— Оно того стоило?

— Нет. Конечно нет. Оно того не стоит уже много лет.

— Сколько именно?

— С тысяча девятьсот сорок пятого.

— А Дэвид это знал?

— Да, — сказал Ричер. — Думаю, что знал. Я понимаю солдат. Нет человека более реалистичного, чем солдат. Ты можешь попытаться, но обмануть его нельзя. Ни на минуту.

— Однако они продолжают идти в армию.

— Да, так и есть. Они приходят.

— Почему?

— Я не знаю. Никогда не знал.

— Как долго ты пролежал в госпитале?

— Всего несколько недель.

— В таком же паршивом месте, как то, где сейчас Дэвид?

— Много хуже.

— Почему все госпитали такие плохие?

— Потому что для армии раненый солдат, который больше не может сражаться, — это мусор. Поэтому мы полагаемся на гражданских, а им тоже плевать.