Не называй меня по имени - Анастасия Франц (2020)

— Мишель, — и я чувствую, как она отстраняется от меня, пытаясь меня отпихнуть. Что случилось? — Девочка, что случилось? — заглядываю в глаза.

— Отпусти меня. Отпусти, Марк, — просит, шепчет, как молитву.

— Я не могу, — поднимаю праву руку и касаюсь её щеки, нежно поглаживая. — Не могу, Мишель.

— Не называй, — говорит, прикрыв глаза и сейчас я понимаю о чём она и меня это злит. Больно прижимаю к себе, чтобы она почувствовала, как я скучаю по ней, как меня колотит только от её нахождения рядом.

— Мне не нужно называть тебя по имени, — прикасаюсь своим лбом к её, шепчу, чтобы услышала только она. — Потому что ты моя! Это намного больше, чем просто имя. Ты просто моя. Моя женщина. Моя любовь. Моя!

— Нет, Марк, — качает головой из стороны в сторону. — Я не твоя. Я чужая. Я его! — как ушат холодной воды выливается на меня.

Не говоря больше не слово перекидываю её к себе на плечо и несу к машине.

— Марк, что ты делаешь? — Мишутка начинается вырываться, колотить меня своими маленькими кулачками, а мне от этого только смешно. Слегка шлёпаю девчонку по её сладкой попке продолжая идти, как чувствую сильный толчок в спину. — Прекрати. Отпусти меня, — приказывает, но я не слышу её.

Подхожу к своей машине, открываю дверь рядом с водительской и запихиваю Мишель в неё, тут же закрывая и блокируя чтобы никуда не сбежала. Быстро обхожу её и сажусь рядом, а в следующий миг срываюсь с места. Малышка насупилась, но сидит и молчит.

Нам нужно поговорить и расставить всё по своим местам. Чтобы она раз и навсегда поняла, что принадлежит мне и никому больше.

Проехав пару километров, заворачиваю машину от любопытных глаз и останавливаю её. Как только глушу мотор, поворачиваюсь в сторону девочки, сгребаю её в охапку и перетаскиваю к себе на колени. Малышка съёжилась. Обнимаю, прижимая к себе ближе, вдыхая любимый запах женщины, что въелась под кожу. Но эта чёртова куртка так мешает прикоснуться к ней ещё ближе, почувствовать бархатистость её идеальной кожи. Одним рывком расстёгиваю и снимаю ненужную вещь. Малышка не сопротивляется, а просто спокойно сидит на мне.

Под курткой белая футболка без какого-то принта, которая облегает её талию и грудь. Утыкаюсь в ключицу, прикрываю глаза, вдыхаю глубоко любимый запах девочки, что пахнет весной. Пальчики Мишель осторожно обнимают меня за шею, пробираясь к волосам, запутываясь в них, ласкают круговыми движениями. Чувствую, как малышка дрожит, и я укутываю её в своих объятиях ещё плотнее, чтобы она согрелась, так же как согрела она меня. Провожу ладонью по позвоночнику, и маленькая покрывается мурашками, замирая в моих руках. А я от этого ловлю дозу кайфа. Я знаю, что я ей нужен, что она чувствует тоже самое, что и я, просто боится.

— Мишель, — шепчу в шею. — Потерпи немного, прошу тебя. Я с тобой. Я только с тобой. Никого не вижу кроме тебя, — целую в ключицу, слыша тяжёлый вздох, а в макушку мне утыкается холодный нос.

— Марк, ты не понимаешь, — прижимает мою голову к своей груди, а я лишь сильнее обнимаю. — Мы чужие. Так не должно быть и не будет. Отпусти меня, живи своей жизнью. Дай мне глоток воздуха, дай дышать свободно. Без тебя.

— Ты же любишь меня, — поднимаю голову заглядывая в два океана.

— Нет, — качает головой. — Я не люблю тебя, и ты не любишь. Это всего лишь одна ночь, которую ты должен забыть, и которая ничего не значит. Ты принадлежишь Кире, а я-Владу.

— Ты не принадлежишь ему, а я ей. Мы принадлежим друг другу, — Мишель вновь качает головой из стороны в сторону.

— Отпусти, Марк, — касается своей ладошкой моей колючей щеки. — Живи счастлива, люби Киру, не делай ей больно, она этого не достойна.

— А ты достойна?

— И я не достойна. Никто, Марк.