Бесчувственные - Виталина Дэн (2020)

— Скажи — продолжила все-таки я. — Что Вам не хватает? Ты проснулся. Живешь. У тебя такая крыша над головой — обвела его хату вилкой — Деньги водятся. Работа есть! В чем заключается твоя проблема?

— В тебе. Моя проблема это — ты! — пропустила мимо ушей колкость. Между прочем он тоже не сахар. Дебил! Ну так как я решила пересмотреть наше отношения, пришлось просто мило улыбнуться и схавать его кинутые слова.

Приподнял брови не ожидая, что промолчу. А я только вилку сильнее сжала, вымещая на ней всю злость. Неожиданно для самой себя задала и вправду интересующийся для себя вопрос.

— Тимур? — вздохнул устало, ковыряясь безразлично в тарелке.

— Что?

— Почему ты меня по имени не зовешь? — деланно удивился.

А я, если честно и сама от себя не ожидала такого вопроса. Нахмурилась. Свела брови вместе. На этот раз вилку сжала сильнее. Какая мне разница? Почему с этим человеком ты задаешься столькими вопросами? Опустила глаза в тарелку продолжая молча есть. Уже и не ожидая ответа. Но он меня удивил…

— Разве это твое имя? — застыла не решаясь поднять глаз.

— Твои клички меня не интересуют. Оставь их в прошлой жизни — посмотрела на него, тем самым убивающим взглядом. В прошлой?

— У меня нет прошлых и настоящих жизней. Она у меня одна — на самом деле есть. Та… Та, о которой я никогда не хочу вспоминать. Но он об этом не знает, и никогда не узнает.

Пожал плечами и не слова ни сказал.

— И как ты ко мне собираешься обращаться? — насмешливо поднял исподлобья взгляд, и вопросительно ответил.

— Может, Эй? — расхохотался от собственной шутки. Нет, он определенно любит меня доставать!

Смех с долей хрипотцы, тягуч. Растекся патокой истомы во всем моем теле. После этой ассоциации мгновенно нахмурила брови и уставилась в тарелку.

— Что? Что опять?!

— Ничего — процедила зло. Истома? Тягуч? Что еще придумаешь?

******

Вечер следующего дня.

Стояла и подпирала плечом стенку в своей комнате. Читала увлеченно книгу — Антона Чехова. Как бы смешно не звучало, но название точно подходило под мое теперешное описание. Палата № 6. Усмехнулась, перелистывая следующую страницу и думая: И я… И как будто я, нахожусь в психиатрической больнице. Что еще делать, когда сутками сидишь в четырех стенах? У него в квартире даже телика нет! Когда спросила, почему? Получила недоуменное «Зачем он мне? Я сутками торчу на работе». С недавних пор начала просить его привозить мне книги. И исправно получала заказ.

Дверь комнаты распахнулась являя перед собой хозяина квартиры. Оторвала взгляд от книги и глянула на него исподлобья. Неторопливо прошлась по его фигуре, оценивая на нем новый сидящий костюм. Скрепя зубами должна признать… Мерзавцу, очень идет…

— Я вроде просила тебя стучаться. Вроде с улицы — я, но манер нет — у тебя… — подала тихо голос. Безразлично хмыкнул на мои слова, не отрываясь от манжет, застегивая черные запонки.

Почему у него даже походка меняется когда он так выглядит? Дыхание перехватило от его дурманящего запаха бергамота с нотками лаванды и перца. Горячая волна обдала жаром все тело от запаха и хищного профиля мужчины. Подогнула пальцы на ногах и закусила щеку изнутри. Не ведись, дура! Но я почуяла, как неумолимо алый румянец начал заливать лицо.

Устало вздохнула, и потерла глаза.

— Тимур, ты пришел помолчать? — до сих пор не обратив на меня никакого внимания, отрицательно покачал головой. Застегнув запонки, откинул руки и распрямляя пиджак, чтобы чувствовать себя уютнее.

Прищурилась и решила перейти в наступление.

— Тииим… — от моего просящего тона у мужчины приподнялись брови, и дрогнули уголки губ. Или это мое воображение? Буквально секунду назад я еще видела, как он хотел улыбнуться.

— Что?