Бесчувственные - Виталина Дэн (2020)

— Настя, не бушуй — хохотнул водитель — Всё! Приехали!

И начался опасный отсчет… Отрешенно, улавливал, лязг носилок, суету врачей прибежавших с реанимаций к подъезжающей площадке, выкрики мнений в разнобой.

Смотря на все это, я не шелохнулся. Безучастно, смотрел на всё со стороны. Даже, когда её завозили в раскрывающиеся двери здания, я стоял как окаменевшая статуя, пригвожденная к месту.

— Пошли. Как что-то будет ясно, тебе сообщат. — повернулся на уже знакомый женский голос. С уставшими нотками.

— Я тут… — просипел и начал проверять карманы на наличие сигарет.‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Так нельзя… Минуты на счету. Может быть разный исход… И времени буквально не хватит, чтобы подняться — уткнувшись в темное пространство улицы, обдумывал: что все понимаю, но не могу… Не могу ступить через эти двери. Не могу снова появиться в этих стенах. Все это время, я благополучно избегал эти места.

— Она может умереть… Большая потеря крови. Если не будет донора… — кивнул и не дожидаясь новую порцию реплик, двинулся в реанимацию. В такое же идентичное название, где еще пару часов, в свое время была жива — мать… Неужели история повторяется?

С каждым шагом, сердце бешено отстукивало об ребра, в желание проломить парочку. Какой-то панический страх овладевал мной. Холодный, липкий страх… От понимания, где нахожусь. От понимания, что до сегодняшнего момента избегал эти проклятые больницы. От понимания, что в меня вползает всё зловоние этого места. От душераздирающих криков больных и их родных, который въедался в меня, и бежал отголосками по венам.

Стоя у стены, уже не мог предположить сколько времени тут нахожусь. «Это ведь хорошо?». Да, Тим, наверняка. Устало выдохнул и взлохматил волосы. Черт! Ну сколько можно? Развязал галстук, и расстегнул ворот рубашки, чтобы зачерпнуть побольше кислорода. Но кроме нафталина и удушливого спирта в легкие так и не попало заветного облегчения. Отталкиваясь, от стены к стене в узком коридорчике, услышал тихие приближающиеся шаги.

Совсем тихие… Не смотри… Не к тебе… С каждым чужим шагом, пол проваливался из-под ног, бросая в жерло адской преисподней.

— Здравствуйте, Вы, приехали с той девочкой, которая попала в ДТП? — медленно прикрыл глаза, стоя к нему спиной. Сейчас… Сейчас…

Бессознательно сжал руки в кулаки и с потрепанным видом повернулся к невысокому, худосочному мужику с щетиной. Усталые, светло-карие глаза взирали на меня выжидающе, через прозрачные, круглые стекла очков.

- Да… Кхм… Да, это я. — а больше, и не смог спросить или что-то сказать. Слова не рвались наружу. В этот момент я до боли прикусил язык и смотрел на него с надеждой. И он видел, понимал мой взгляд, от того и лицо становилось более жалобное по отношению ко мне.

Твою мать… Не может этого быть… «Неужели ты сдалась? Вот так просто? Просто ушла? Ты же за жизнь так цеплялась! За свободу, свою! Ты ведь ее получила!».

- Я, хирург. Зовут меня, Бакаев Артур Азарович — врач протянул руку и неотрывно смотрел мне в глаза. Словно взглядом меня прощупывал и пытался понять, что я за человек.

- Тимур. Можно просто, Тимур.

- Кто она, Вам? — разжав рукопожатие, врач смотрел на меня пытливо, в ожидание ответа.

— Друг.

- Вы, врете. Даю последнюю попытку. Если, решите снова соврать, Вас выпроводят с этого отделения — что, блять? Что, он несет!? Какая, кому, вообще нахуй разница?

— Вы, ничего не путаете? Мне стоит сделать только один звонок и ваше отделение к хуям разнесут. — он вообще не удивился моим словам. И что похвально, я не увидел ни малейшего страха в карих глазах, кроме укоризненного блеска на мои слова.

— Я, жду. — заломил бровь и смотрел на него сверху вниз, обалдело. Мда… и все они тут такие борзые?

— Случайная знакомая…

- Это больше похоже на правду. Очевидец?

- Нет. Знаем месяц друг друга.