Анабиоз - Илья Бушмин (2015)

– Зачем задницу, я на компе не задницей работаю, – огрызнулся Тимур. Перехватив мой взгляд, поперхнулся орешком. Откашлялся, прослезившись до слез. И послушно уткнулся в монитор. Застучали клавиши. – Какой там номер?

Я продиктовал, каждую цифру. Тимур вбил номер в поле поиска, пощелкал мышкой. Озадаченно нахмурился.

– Баба.

– Где?

– Хозяйка номера – баба. Галина Олеговна Косникова. Дата рождения… Так, ей тридцать один год. Галина Косникова, знаешь такую?

Я задумался, силясь вспомнить. На имена и лица память у меня была очень хорошей, я заметил это еще в детстве. И сейчас я был уверен, что моя память меня не подводит. С этой женщиной я не пересекался никогда.

– Фотография есть?

– Явара, это база всех владельцев мобильников в Москве, а не паспортный стол. Только имя, дата рождения и адрес прописки.

– Тогда давай адрес.

Улица Широкая, Северное Медведково. Опять противоположный конец Москвы. А у меня не было денег. Как назло, поездки на транспортной карте метро тоже заканчивались – туда я добраться мог, а назад уже нет. Тимур наверняка хотел растерзать меня, когда я спросил денег в долг.

От метро пришлось идти довольно долго. Зато сам дом нашел сразу – торцевой стороной он смотрел непосредственно на улицу. Дверь в подъезд оказалась без домофона, но с кодовым замком. Я порылся в памяти, вспоминая самые распространенные комбинации из трех цифр. С третьей попытки подъезд открылся.

Я был в предвкушении. Наверное, так чувствует себя охотник. Я видел, что разгадка близка. Неприятности, о которых Сергей никому, кроме меня, не мог рассказать. Звонок неизвестно от кого, о котором брат был вынужден врать. Все это было здесь, рядом, только протяни руку.

Шорох за новой металлической квартирной дверью.

– Кто?

– Здравствуйте. Галина Косникова здесь живет?

Тишина. Чтобы не шокировать хозяйку раньше времени, я повернулся к глазку так, чтобы не были видны иероглифы на шее, и даже улыбнулся. Щелкнул замок. Дверь приоткрылась ровно наполовину. В дверях стояла женщина лет 35 или чуть старше. Среднего роста, с короткой стрижкой, круглолицая.

– Кто вы?

– Галина?

– Нет.

– Ну, а… Галину можно увидеть?

Женщина вздохнула.

– Ее больше нет.

– Она переехала? – догадался я. – Куда, не подскажете?

Круглолицая женщина посмотрела на меня с какой-то тоской в глазах, и внезапно я все понял. Еще до того, как она ответила:

– Ее совсем нет. Галя умерла.

Это было неожиданно. Вместо отгадки – новая смерть и новая загадка.

Нужно было читать не классику и книжки по философии и прочим совершенно непрактичным вещам, которые мне подсовывал Сергей, а детективы.

Не слишком ли много трупов становилось вокруг?

Чтобы женщина не закрыла дверь перед моим носом, я поспешно заговорил. Объяснил, почему я оказался на пороге этой квартиры. Я сомневался, что женщина позволит подробно расспросить ее о случившемся с Галиной. Но сомневался зря. Круглолицая даже отступила, жестом приглашая меня внутрь.

Квартира была однокомнатной, той же планировки, что и у Тимура. Но в остальном жилище приятеля не выдерживало никакого сравнения. Мертвая ныне Галина жила роскошно. Красивая современная отделка, дорогой ремонт, стильная мебель и новейшая бытовая техника. Моя собеседница прошла на кухню и предложила присесть. А потом заговорила. И я сразу понял, почему она решила пообщаться.

– Меня зовут Марина, – сказала круглолицая. – Я старшая сестра Гали.

– О. Соболезную.

– А я – вам.

– Мне пока рано. Сергей не мертв, а пропал, – Марина неопределенно кивнула. – Марина, получается, что нашим с вами близким звонил один и тот же человек. Моему брату он или она звонил один раз. Вскоре Сергей пропал. Вашей младшей сестре этот же человек звонил много раз. По сути, звонил только ей. Вы не подскажете, кто бы это мог быть?

– Номер покажите.