Неудачница - Анастасия Медведева (2016)

Отступаю от квартиры, чувствую непреодолимую тягу вернуться… разворачиваюсь… и мчусь по лестнице вниз! Краем глаза фиксирую, что подъезд хороший, но не «элитный». Территория дома тоже небольшая: засыпанная снегом детская площадка, пара скамеек, никаких ворот, охраны и без шлагбаума перед въездом… Такси ждёт меня у дороги, а я тихо радуюсь тому, что в современном мире существует такая вещь, как GPS… Мне не пришлось спрашивать у Бесова его адрес — а с него бы сталось предложить подвезти. Нет, с «Я провожу тебя до дома, детка» придётся обождать. Месяца два так обождать, пока я не съеду от Бондарёва на съемную квартиру…

Такси мчит меня по пустынным улицам медленно просыпающегося города, а я сижу на заднем сидении и не могу скрыть счастливой улыбки. Не знаю, влюбилась ли я… но Бесов определённо забрался в моё сердце… «Я стерегу твой сон».. Закрываю глаза и улыбаюсь уже во весь рот… Это ж надо было такое сказать!.. Блаженно потягиваюсь и начинаю тихо мечтать о следующей встрече с моим личным Бесом…

— Приехали, — неожиданно вырывает меня из фантазий голос водителя.

Удивленно смотрю в окно и понимаю, что успела задремать на пару минут. Передаю деньги, выхожу из машины, иду в подъезд. Цифры на экране телефона говорят о том, что сейчас начало седьмого утра. Бондарёв вернулся два часа назад и где-то час назад (с учётом получения багажа и поездки из аэропорта) добрался до дома. Сейчас он скорее всего спит, так что пробираться в свою комнату нужно будет тихо… Аккуратно открываю дверь ключом, вхожу внутрь квартиры, закрываю за собой… Пока снимаю пальто, нахожу взглядом чемодан босса… Стягиваю ботинки с ног, поднимаю рюкзачок и тихо крадусь вперёд… Пересекаю прихожую, приближаюсь к лестнице и застываю.

На широком белом диване, том самом, на котором Глеб совратил меня на подписание контракта почти месяц назад, свесив руки с коленей и чуть сгорбив усталую спину, сидит шеф и смотрит прямо перед собой.

Несколько секунд тишины, и почти звенящее напряжение в воздухе.

Глеб медленно поворачивает голову и смотрит на меня. На мои растрёпанные после сна волосы, на слегка помятую одежду, на припухшие губы…

Молчание в квартире становится просто невыносимым…

— Глеб Самойлович, почему вы не спите? — тихо спрашиваю я, надеясь за заботой в голосе скрыть своё волнение.

— Где ты была, Мила? — так же тихо, но с такой странной интонацией, где усталость смешивается с обреченностью, а холод — с плохо скрытой злостью, спрашивает Глеб.

— Я предупреждала, что в пятницу уйду… — не на ночь, конечно, но ведь действительно предупреждала!

Смотрю на него и понимаю, что он тоже это понимает. Но отношение к моим словам имеет прямо-противоположное…

— Ты снова зовёшь меня «Глебом Самойловичем»? — глядя перед собой, медленно спрашивает Глеб.

Что?! Когда? Разве?..

— Нет… — быстро качаю головой, — Глеб… — добавляю на всякий случай.

Шеф встаёт с дивана. Видно, что он сильно устал, и держится на ногах только благодаря силе воли. Он проходит мимо меня, чтобы подняться в свою спальню, и вдруг резко останавливается. А в следующую секунду на моих щеках появляются крепко сжатые пальцы, а моя голова против воли поворачивается к мужчине.

Его глаза надо было видеть. Там было что-то нечеловеческое… Я испуганно слежу, как Глеб рассматривает что-то на моей шее — с дальней от него стороны… Желваки под его скулами дернулись, а на лице появилось какое-то уж совсем звериное выражение.

— Это. Что? — тихим, зловещим голосом спрашивает Глеб.

Быстро соображаю, что могло его так напрячь…

— Чокер?.. — предполагаю наугад, боясь ляпнуть что-то лишнее.

Глеб поднимает взгляд на мои глаза, и мне становится реально страшно…

— Передай Ему, чтобы больше тебя не метил, — цедит шеф сквозь зубы, затем резко отпускает меня и уходит, не говоря больше ни слова…