Неудачница - Анастасия Медведева (2016)

Встряхиваю головой, освобождая волосы от легких снежинок, и вхожу в клуб — слышу, что Чиверс продолжает что-то вещать мне в спину, но не обращаю внимания… Осталось совсем немного… Снимаю пальто, сдаю в гардероб, хочу оплатить вход, но неформального вида девушка с колечком в носу внимательно меня осматривает, а потом кивает на дверь, показывая, чтоб проходила бесплатно. Интересно… Не могла же она меня запомнить с прошлого раза? — вот я её не помнила… Да и с какой стати ей впускать меня бесплатно? Разве что её кто-то предупредил…

Думаю о Бесове, улыбаюсь… Потом вспоминаю о рыжем и непроизвольно вздыхаю. Скорее, тот, чем Бес.

Да и обещание провести бесплатно давал именно рыжий чертяка… Ладно, потом разберусь… Спускаюсь вниз и уже привычно выруливаю к бару «для своих». Дверь за моей спиной подозрительно быстро хлопает; оборачиваюсь и всё-таки закатываю глаза…

— Скажи, ты впечатлилась? — самовлюбленным голосом спрашивает Чиверс, приобнимая меня за плечи.

— Ага. Все ночи спать не могла, — фыркнула, скидывая его руку с себя.

— Но ты же пришла. Снова. Зачем врать самой себе? — возникая прямо передо мной и начиная идти спиной вперёд, ухмыляется панк.

Нет, ну что за самодовольство в голосе!!! Я просто в тихом шоке, но не могу удержаться от ответной улыбки — его нарциссизм скорее веселит, чем раздражает.

— Не хочу тебя разочаровывать, но я здесь не из-за тебя, — решаю признаться честно.

— Ну, конечно, все вы так говорите, — отмахнулся ирокезник, и я вновь не сдержалась и фыркнула: что ему не говори — он всё равно вывернет твои слова себе на пользу. Так что — проще молчать.

Подхожу к бару, киваю Сергею (если, произнесённое неделю назад Чиверсом, «Серый» — это не прозвище для оборотня, а производное от имени Сережа) и заказываю себе шот. Бармен улыбается мне, признавая; в это время панк вновь распускает свои культяпки, помечая территорию (это мои плечи, ага), как свою собственную, я, естественно, вновь избавляюсь от лишнего веса на своем теле (итак на каблуках тушка в пятьдесят кило, а ноги мои и вовсе не железные после недели на ходулях в офисе); бармен при этом выглядит немало удивленным и, создавая очередной шедевр из запасов алкоголя, периодически бросает странные косые взгляды на Чиверса.

— Детка, ну, чего ты мнёшься? Всё же итак ясно, — продолжает подкатывать ко мне этот твердолобый представитель всех панкующих.

Я поднимаю горе-очи на Сергея и по его лицу догадываюсь, что позади меня кто-то стоит…

Кто-то, кого я очень хочу увидеть.

Резко разворачиваюсь к Бесову и не могу скрыть эмоций в своих глазах: он великолепен. Мужественный, невероятно сексуальный и угрюмый, как всегда. Темные волосы привычно убраны в хвост на затылке, тёмные глаза смотрят исподлобья, внимательно, напряженно, изучающе… Чувственные губы заставляют на мгновение выпасть из реальности и предаться воспоминаниям, какими требовательными и властными они могут быть… Вместо футболки сегодня на нём черная кофта с закатанными до локтя рукавами, обрисовывающая всю мощь его мускулатуры на руках… А темно синие джинсы с тяжёлым ремнём сидят на его бёдрах так, словно были созданы специально для Бесова.

За что это всё моему воспаленному мозгу?.. Он же теперь не успокоится, пока не удостоверится, что сей образчик идеального мужчины принадлежит только мне!

— Бес? — Чиверс вырывает меня из сладостных мечтаний своим удивленным не на шутку голосом, — Что ты здесь делаешь так рано?..

— Я должен отчитываться перед тобой, когда прихожу? — спокойно спрашивает Бесов, но в его голосе больше холода, чем зимой в Арктике.

Чиверс тушуется. Видно, что с Бесовым он тягаться не хочет. Или не может. По какой-то причине…

— Иди, погуляй, — всё также спокойно предлагает Бесов, глядя на панка так, словно тот — случайно пробегавший мимо таракашка.