Будущая твоя - Юлия Бонд (2020)

— Запей, — Наташка сует мне под нос стакан с колой. — Лучше?

— Нет.

— Повторим, — подруга снова наполняет бокал.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Не хочу.

— Пей, Карина, иначе наберу Максима.

— Не нужно Максима, — яро отрицаю, вскрикивая на его имени.

Лучше набраться в хлам, только не видеть его, не слышать, не знать…

— Вот и молодец, — Наташка гладит меня по спине, и я потихоньку успокаиваюсь, ощущая расслабляющее действие алкоголя.

Этим вечером я действительно напиваюсь, забыв обо всём. Сплю сном младенца, не вздрагивая, не просыпаясь.

"Всё хорошо, всё в порядке. Это просто ночной кошмар", — первые мысли в моей голове, когда утром я открываю сонные веки.

В квартире звучит песня Джах Халиба. Улыбаюсь, вспоминая, как постоянно слушал её Макс в своей машине. Отрываю от подушки больную голову. Жесть… Это похмелье похлеще предыдущего, а обещала больше не пить. Стоп! Я вчера напилась, почему? Окидываю взглядом чужую обстановку. Квартира. Это же Наташкина квартира! Значит, ничего не приснилось, а было реальным, настоящим.

— Проснулась? — кричит голос подруги.

— Да.

— Сходи за хлебом, пока я тут завтрак готовлю.

Поднимаюсь с кровати. Плетусь в кухню, ловя ноздрями будоражащий аромат.

— Суп? — заглядываю в кастрюлю, за что получаю предупреждающий взгляд.

— Так, не дыши мне тут, пока я не получила алкогольное отравление, — возмущается подруга, широко улыбаясь.

— Сильно пахнет? — прикрываю рот ладонью и отхожу в сторону.

— Я бы сказала "ароматы ванили", но нет, — смеётся Наташка. — Воняет как из местной наливайки.

— Не знала, что ты бываешь в таких местах.

— Шуточки в сторону. Марш за хлебом.

— Фиг с тобой, вредина, — показываю язык и выхожу из кухни.

Одеваюсь на скорую руку. Чищу зубы, умываюсь и прихватив немного денег, иду в ближайший магазин. Покупаю хлеб, минеральную воду и мороженое. Жара какая на дворе и это только восемь утра! Подхожу к парадной, не смотря по сторонам. Пока я вожусь с домофоном, на мой рот опускается чья-то большая ладонь, а тело отрывается от земли. Чужие руки сгребают меня в охапку и тащат в сторону большого внедорожника чёрного цвета. Я брыкаюсь, рассекая воздух ногами. Протяжно мычу, но тщетно. Никто не спешит мне на помощь. Меня насильно запихивают в тачку. Надевают на руки наручники, а на глаза — повязку.

Глава 50

Максим

Сука. Как же болит внутри, сжимает грудную клетку и давит, разгоняя тупые спазмы по всему телу. В голове её голос, а перед глазами неподдельный испуг, который она и не пыталась даже скрыть. Я стараюсь не думать о ней. Стараюсь отпустить её образ, но не получается. Она прочно сидит во всех извилинах, не давая мне и секундной передышки.

Мне нужно побыть одному. Нужно утихомирить демонов внутри себя, сцепить зубы и жить дальше. Прыгаю за руль, резво трогаясь с места. Лихачу по городу, перестраиваясь между рядами. На спидометре больше сотни, но это слишком мало, ничтожно. Выезжаю на объездную дорогу и там отрываюсь по полной, вдавливая педаль газа в пол. В машине разрываются колонки. Пытаюсь вслушаться в слова песни, чтобы отвлечься, но чёрт. Не отвлекается. Её образ перед глазами, её голос в ушах: "Я не смогу без тебя, Максим". Она плачет и плачет, а я как бездушное чмо пытаюсь побыстрее отправить её на регистрацию рейса. Она не простит, когда всё закончится. Я не знаю этого наверняка, но почему-то уверен, что сам бы не простил, будь на её месте.