У Саши явно проблемы с пищеварением. Отнесла ему третью рукопись в туалет. Он заявил, что ему там удобнее всего, никто не отвлекает, но я-то знаю, что вчера он по дороге до дома съел шаурму, и, по всей вероятности, не одну. Как отучить большого ребенка от этой гадости?

Да, отец периодически попадался нам с мамой стоящим у метро с шаурмой в одной руке и с газетой в другой. Мама всегда выхватывала недоеденный сверток из лаваша с мясом и овощами и выбрасывала в урну. Вид у нее при этом был такой же, когда она забирала у меня какую-нибудь ерунду, которую я поднимал на улице с земли, только с отцом обходилось без подзатыльника. Но всю дорогу до дома мама возмущалась, что отец наверняка не обедал, раз ел шаурму прямо перед домом, хотя знал, что дома его ждет ужин. Разговор плавно перетекал в мамины рассуждения о том, что она готовит невкусно и надо бы либо записаться на кулинарные курсы (которых в то время еще не было, но все о них мечтали), либо завести домашнего повара (что нашей семье было не по карману). Отец, конечно же, тут же начинал с мамой спорить, утверждая, что шаурма — это ничего серьезного, и на аппетит она не влияет, даже наоборот, после этой гадости ужасно хочется борща и всего того, что мама приготовит.

Из размышлений меня вывел дядя Вова.

— Ничего я не нашел про мужчину, зато нашел вот что, смотри, — он протянул мне дневник.

Это была тетрадь № 10. Запись датирована 30 апреля 1998 года.

Прошло три дня с тех пор, и от Вовы нет никаких вестей. Конечно, сейчас рано делать какие-либо выводы, хотя Саша их уже сделал и заявил, что не желает иметь ничего общего с Вовой. Я не сильно удивляюсь его реакции, а вот Полина меня очень расстроила. Она сказала, что поддерживает Сашу, и у меня просто не нашлось слов. Да, теперь она полностью права — мы как в той картинной галерее, вся жизнь — как три полотна. Только насчет Вовы эти картины врут, я твердо в этом уверена.

— Странная вещь эта — дневники, — сказал я, когда прочитал запись мамы. — Вроде бы написано русским языком, вроде бы все просто и понятно, но я совершенно не понимаю, о чем идет речь.

— Ну в этом я тебе помогу, — ответил дядя Вова. — Эта запись была сделана спустя пару дней после того случая с Наташей… Того самого случая. Твой отец узнал, что я каким-то боком причастен, он сказал Ирине, чтобы она порвала со мной всякие отношения, но она твердо верила мне. Она единственная, кто мне верил. С самого начала и до конца, больше никто. Я даже сам себе уже не верил.

— Это я знаю, — мягко остановил я дядю. — А кто такая Полина и о какой галерее и каких картинах идет речь?

— Полина — подруга твоей мамы. Они очень дружили до того самого дня, когда… все случилось с Наташей. Полина и Наташа тоже были подругами, и с Наташей мама твоя тоже дружила. Но Полина даже не пыталась разобраться, она даже не хотела ничего слушать. И уж тем более не хотела слушать меня. А я, как ты знаешь, никому ничего и не собирался доказывать. У меня было горе. И я ничего не говорил Ирине, не оправдывался, она просто не верила, что я способен на такое.

Дядя замолчал. Мне стало его жаль — то событие перевернуло его жизнь с ног на голову, и мне было неловко, что я заставил его вспоминать об этом. Хотя Наташа… Я не думаю, что он когда-то забывал о ней и о том, что произошло в тот день. Слишком тяжело это для него было.

Я налил нам чай, дядя немного отвлекся, и я перевел разговор в другую сторону:

— А о какой галерее пишет мама?