Окно напротив - Елена Сокол (2020)

Он мечтательно прикрыл веки, наваливаясь на спинку кожаного кресла. Вот так. Никакой боли, никакого насилия, жажды смерти, ненависти, отчаяния. Есть только мужчина и женщина. Их дыхание, переплетенные почти до боли и нежелания отпускать, пальцы. И одна на двоих волна, накрывающая с головой, разрывающая сознание, тело и их обоих без остатка.

Камышев выдохнул и потянулся к чашке кофе, но та была уже пуста. Ни единой капли. Видимо, настолько окунулся в работу, что не заметил, когда успел опустошить ее. Он улыбнулся сам себе и почесал бороду. Да уж, давненько Павел не чувствовал такого вдохновения. Такого, чтобы, не считая часов, до седьмого пота виться коршуном над ноутбуком, впиваться в клавиши и стирать пальцы почти до мозолей. Энергично, вдохновенно и почти с остервенением выплескивать из себя потоки сознания, торопясь, пока они не истощились.

Рядом на специальной подставочке дымилась брошенная им сигара. Пузатая и ароматная. Вернее то, что от нее осталось. Он взял ее, повертел в руках и сунул в рот.

Коиба.

Камышев обожал их. Отборный табак, сворачиваемый на Острове Свободы вручную, да еще мастерицами высшего класса (он предпочитал верить, что именно на бедрах мастериц и нигде иначе, и спорить с ним было делом бесполезным).

К ним бы еще любимого барбадосского рома с попугаем на этикетке, подумалось ему. Со свежим и сочным фруктовым ароматом, нотками цитрусовых, карамели, меда и цукатов. Ммм.

Он почти ощущал во рту его приятный, мягкий вкус.

Затянувшись сигарой, он протянул руку, радостно нажал «Сохранить» и, с чувством выполненного долга , направился к окну. В полутьме гостиной он мог спокойно разглядывать окна девушки, вдохновившей его на многочасовой марафон по написанию текста, в котором ему самому раньше было трудно разобраться, а теперь жилось, как рыбе в воде. Но у нее не горел свет. И некому было махнуть рукой в знак благодарности за взявшееся ниоткуда вдохновение.

Очень жаль. Эта молодая женщина, похоже, действительно его зацепила.

И первый раз за все время после развода он думал о ком-то, не как об объекте сексуального влечения. Да, неплохо было бы прикусить мочку ее уха, поцеловать в шею, намотать огненно-рыжие волосы на кулак, а затем, привязав к спинке кровати, терзать ее не меньше получаса. Но просто сварить ей чашку кофе по собственному рецепту, сходить куда-нибудь вместе вечером или просто полежать с книжкой на диване было бы не менее круто, и даже больше – было бы просто превосходно!

Что за мысли? Он вдруг удивился сам себе. Ничего себе, как поплыл. Даже на романтику потянуло. Разглядывая темный квадрат ее окна, Камышев покачал головой. Да, пожалуй, Марьяна оказалась бы не только страстной любовницей, но и прекрасной спутницей.

И, может, даже не пришлось бы поступать с ней, как с остальными: выбрасывать за дверь, как ненужный хлам, не утруждая себя придумыванием предлога, чтобы не оставлять на ночь. У Павла в последнее время было слишком много проблем, чтобы задумываться о чьих бы то ни было чувствах. А еще была чудовищная усталость. Просто адская.

Его размышления вдруг прервал настойчивый звонок в дверь.

Камышев обернулся, затушил сигару в хрустальной пепельнице, приоткрыл сильнее форточку и направился в прихожую. Посмотрел в глазок.

Мужчина. Высокий, в куртке и со странным шарфом на шее. За его спиной еще кто-то.

- Какого черта? - подумал он и вслух лениво проворчал: – Кто там?

- Полиция, - донеслось из подъезда.

- Кто? – переспросил Павел, открывая дверь на ширину цепочки.

- Следователь Донских, - представился мужчина, ткнув ему удостоверение под самый нос, и нетерпеливо переступил с ноги на ногу.

- Но ваши сотрудники уже были у меня, - открывая дверь, протянул Камышев.