Наглец - Елена Сокол (2018)

Пока мужчины рассаживаются за столом, пролистываю снимки в телефоне. Там несколько наших общих фотографий с Дымовым. «А мы неплохо смотрится, черт подери». Как всё могло бы быть радужно, будь оно сказкой. Но это жизнь, к сожалению. А жизнь — суровая штука.

— Начнем? — Слышится голос Глеба.

Поднимаю глаза. Все на своих местах. Эрлих руководит процессом. В его руке карты. Постукивая ими по столу, старик косится на часы.

— Ну, что ж. Раз Алекс так и не появился…

И в эту секунду в бар заваливается шумная компания: Швед и его курицы. Девицы навеселе, да и сам Макс, похоже, тоже изрядно набрался. Весело смеясь, они втроем чуть не скатываются вниз с лестниц и замирают, узрев серьезные лица собравшихся.

— Упс, — мямлит Швед. — Привет честно́й компании!

И они снова ржут, обнимаясь.

— Алекс, мы заждались. — Недовольно произносит Рудольф Исаич.

— Пардон! — Швед поворачивается к своим спутницам. — Девочки! Тсс, тихо. Идите, поклюйте что-нибудь в баре. Эй! У кого бабло? Ага, давай его сюда, куколка.

Отправив своих цыпочек к барной стойке, он направляется к столу, зажав подмышкой кожаный портфель с деньгами.

— Прошу меня простить, был занят. — Косится через плечо. — Их двое, сами понимаете…

— Садись, Алекс. — Кряхтит Эрлих, поднимаясь. — Сейчас принесу твои фишки.

Забирает деньги.

Глеб брезгливо закатывает глаза, глядя на вновь пришедшего. Майор же более снисходителен к новому участнику — приветствует кивком головы.

— Эй, бармен, — слегка пошатываясь, кричит Макс. Оглядывается и радостно хлопает в ладоши, завидев Фила. — Налей-ка мне рома!

— Может, не стоит? — Спрашивает Глеб, недовольно оглядывая его. — Мы играть собираемся.

— Не-е-ет, — отмахивается Швед, поправляя лацканы аляповатого пиджака, — для разгону самое то!

— Налейте ему водички, пожалуйста. — Кряхтит Эрлих, обращаясь к замершему с бутылкой в руке Филу.

— У вас тут что, клуб зануд? — Хихикает Макс, падая на стул. — Бармен, налейте всем! И запишите на мой счет.

Наконец, все рассаживаются.

Рудольф Исаич кратко оговаривает правила игры. Сдает карты. Я сижу, закинув ногу на ногу. Рисую пальчиком завитушки на столе. Стараюсь не встречаться взглядом с полирующим бокалы Филом, чтобы никто ничего не заподозрил. В сторону игрового стола не смотрю, но слушаю внимательно. Попытки пьяных девушек затащить меня к ним за столик, чтобы поболтать, отвергаю сразу.

Мне не до этого. Все внутренности сжаты ледяной лапой страха.

— Сбрасываю.

— Уравниваю.

— Уравниваю.

Эти фразы перемежаются шелестом карт и стуком стаканов об обивку стола. Подняв взгляд, замечаю, как внимательно следит Майор за каждым движением Макса. Особенно, когда тот будто нечаянно дергает губой.

Ставки повышаются.

Кто-то из игроков заметно нервничает, кто-то кажется отстраненным, кто-то откровенно зевает. Швед сопровождает каждую свою фразу глупым хихиканьем. Он сидит, развалившись на стуле, и накаляет обстановку своим «нечаянным» пьяным хамством.

Дымов спокоен.

По крайней мере, именно так мне и кажется. Именно таким он и бывает всегда. Хладнокровный, непробиваемый каменный истукан. В глазах же Майора ярко заметен хитрый блеск — мне ли не знать, что он означает. Мой бывший привычно считает, что владеет ситуацией. Или…

— Вы выиграли, Вадим, поздравляю! — Провозглашает Эрлих, позволяя Майору стащить на свой край стола внушительную гору фишек.

Макс раздосадовано цокает языком:

— Бли-ин. Тебе просто повезло, чувак!

Вадим улыбается. Он доволен. Остальные участники держатся спокойно. Игра продолжается.

Снова сдают карты. Фил разносит напитки. Макс просит еще стаканчик рома, закуривает сигару.

— Ваши ставки, — командует Эрлих.

— Мне кофе, — просит Глеб у бармена.

— Хорошо.