Наглец - Елена Сокол (2018)

Официантка приносит бокал. Делаю несколько небольших глотков и поворачиваюсь вполоборота к телевизору. Никогда не понимала, как в шуме голосов и музыки посетителям удается следить за каким-нибудь матчем, но люди, и правда, реагируют на происходящее на экране: мычат, морщатся и подбадривают борцов. Единственное, что я способна понять по всплывающим подсказкам, титрам и флажкам, это то, что наш боец месит какого-то испанца, аки слоеное тесто.

— О-оу, — произношу нарочито громко и картинно отворачиваюсь, но любопытство, вроде как, берет своё, и я снова одним глазом поглядываю на экран, не забывая жадно прихлебывать из бокала.

— Да! — Вдруг восклицает кто-то из присутствующих, когда боец в красных труселях переводит бой из стойки на настил клетки.

Понимаю, что нужно радоваться. Хлопаю в ладоши, а затем снова «случайно» встречаясь взглядом с боровом. Его, кажется, от происходящего в пот бросает, или ему просто здешний климат не совсем подходит: он ослабляет воротник рубашки рукой и довольно лыбится в мою сторону.

Превозмогая отвращение, задерживаю на нем глаза чуточку дольше положенного. Смущенной улыбкой возвещаю о том, что мне приятно найти единомышленника среди толпы незнакомцев. Возвращаюсь к просмотру боя, неосознанно и нервно поглаживаю свое бедро.

Проходит еще минут десять и еще несколько нечаянных взглядов прежде, чем решаю, что клиент дозрел. Кладу купюру под бокал, смотрю на часы, встаю и направляюсь к выходу. Преодолеваю расстояние до двери всего за десять шагов — знаю это точно, потому что отсчитываю их про себя в обратном порядке: три, два, один… Обычно этого бывает достаточно.

И вуаля…

— Девушка! — Доносится в спину.

Большой, запыхавшийся, с лоснящейся от жира шеей, бегемот дотрагивается до моего плеча.

— Да?

Я — сама невинность.

— Вы сумочку забыли на столике.

— Что? — Не сразу понимаю, о чем идет речь. — Я? Ох… надо же… ну, я и растяпа. — Прикусываю губу, заглядывая в лицо незнакомцу. — Спасибо вам… огромное…

— А… Аркадий. А… вы уже уходите? — Решается спросить он, вытирая потные ладони о брюки.

Задумчиво пожимаю плечами.

— Скучно одной… — Печально вздыхаю.

— Так, может, хотите мне компанию составить? — Жестом он указывает на бар.

Изображаю мучительное сомнение.

— Я… Даже не знаю…

Вижу, как он не хочет этого говорить, но половой зуд побеждает жадность:

— Позвольте угостить вас? — Коньячный выхлоп забирается мне прямо в ноздри и вызывает тошноту. — Что вы пили?

— Маргариту, — застенчиво говорю я, прижимая к себе клатч.

— Прошу вас, — открывает мне дверь, пропуская вперед.

Как галантно.

— Спасибо. — Нечаянно виляю бедрами.

— Вы тоже здесь остановились? — Тяжело дышит в затылок.

— Да, в двести семидесятом, а как вы угадали? — Бросаю через плечо, возвращаясь за столик.

— Просто предположил.

— Я — Света, кстати — Поворачиваюсь и крепко сжимаю его огромную ручищу.

— Очень приятно…

Через час он уже дышит мне в шею, продолжая щедро заливать вонючее пойло в свою огромную жабью глотку. Каждый раз, когда наш боец проводит удачный тейкдаун, мы отмечаем это новым тостом: Аркашка целой рюмкой, я глотком.

— Ты удивительная, — шепчет он, придвигаясь все ближе.

Его огромное пузо царапает пуговицей рубашки край стола.

— Спасибо, — задерживаю на нем взгляд все дольше, улыбаюсь все шире, прикосновений не сторонюсь.

Мы знаем, что завтра разъедемся в разные города, и нам вряд ли есть, что терять. Отчаянно посылаю ему свои сексуальные флюиды.

— Я на секундочку, — говорю, потерев плечом о его грудь. — В уборную.

Ловким движением возвращаю портмоне в карман его пиджака.

— Жду, — восклицает он, словно верный, но пьяный рыцарь.