В тихом омуте... - Весна Вуич (2017)

Наконец, после моих очееень долгих уговоров, Чертанов сдался.… Так у меня появилась эта фотография.… На нем серебристые глаза любимого смотрели прямо на меня, прикрыв половину лица рукой — ему на щеку падал свет, другую покрывала тень, немного взлохмаченный (после пожелания "доброго утра") Кир лежал на огромной кровати в нашей спальне…"

— Привет, сладкая, — его голос похожий на бархат, засочился в мое ухо.

— Привет… — улыбнулась я.

— Как дела?

— Все хорошо. Как ты?

— У меня тоже все нормально. А ты почему не звонила?

— Не хотела мешать. Ну, мало ли, ты занят "государственными делами"…

— Не смеши, — засмеялся мужчина и уже другим…, с характерной хрипотцой, голосом произнес. — Лер, я скучаю. Это так странно и непривычно — вечер без тебя….

— Правда? — пропустила я удар сердца.

— Правда, — прошептал Кир. — Сижу тут один, в доме темно, в холодильнике пусто…

— Так и скажи, что просто голодный, — фыркнула я.

— Говорю, — согласился Чертанов в своей манере, а я улыбнулась.

— Как Стася? — поинтересовалась я, в круговерти своих проблем вдруг вспомнившая, что крестница Кира должно быть уже приземлилась в аэропорту Неаполя. Эту поездку на три недели в Италию, ей на день рождения подарил Чертанов, по ее же просьбе…

Правда, в свете сложившихся обстоятельств, мы с ним до конца и не надеялись, что она поедет…

— Каподичино встретил ее суматохой и дождиком, — ответил Кирилл, и по его голосу, я поняла, что он улыбается. — Вот сдался ей этот Неаполь… — ворчливо добавил он.

— Кир, не занудствуй… — не сдержала я свой смешок. — На вкус и цвет…

— Все фломастеры разные… — закончил за меня любимый. — Лер, может мне за тобой приехать?! Ты бы вышла к подъезду, а я тебя потихонечку украл…

Мы говорили с ним долго — обо всем и ни о чем одновременно…

— Кир… — решила я его предупредить. — Запомни одну вещь….

— Какую?

— Мой папка спросит тебя — умеешь ли ты пить. Отвечай, что не умеешь… — улыбаясь, попросила я любимого, зная этот странный пунктик моего отца — любившего проверять "стойкость" всех моих кавалеров на умение пить алкогольные напитки.

— Зачем? — явно удивился Чертанов.

— Или ты сделаешь, как я говорю. Или очень сильно потом пожалеешь… — усмехнулась я. — Поверь — так надо…

— Ладно… — смеясь, согласился Кирилл.

— Значит так…., как только ты ответишь, что не умеешь пить — папка посмеется и скажет — ничего, научим…

— А если я скажу, что я умею пить? — тут же перебил меня Чертанов, видимо прослушавший первую часть моего "предупреждения".

— Кир!

— Нет-нет… я тебя понял. Мне просто интересно, что будет во-втором случае…

— Во-втором случае — тебе будут "доказывать", что пить ты не умеешь… — хмыкнула я. — И тогда — ты попадешь в реанимацию.… Под капельницу…, а потом я еще неделю буду лечить твою "амнезию" рассолом и куриным бульоном.… Так что запомни — пить ты не умеешь! — отрезала я, надеясь, что кое-кто упрямый все же последует моей инструкции. — Запомнил?

— Запомнил… — по-прежнему давясь смехом, ответил Кир. — Сладкая, а ты серьезно думаешь, что твой отец предложит мне выпить…? — спросил он чуть позже. — Я как-то на это даже не рассчитываю… — честно признался Чертанов, а мне впервые пришла в голову мысль — а ведь он волнуется…, жутко волнуется — не меньше, чем я…

— Я в этом уверена, Кир… — сказала я, действительно искренне надеясь на то, что мой папка примет Кирилла, примет мой выбор

— Можно? — услышала я стук в дверь, как, только закончив разговор с Киром, сбросила кнопку вызова, и на пороге моей комнаты показался он — отец…

— Конечно… — улыбнулась я, отходя от зеркала и забираясь с ногами на небольшой кожаный диванчик, стоящий у стены.