Не (его) игрушка - Кэти Свит

Молчу. Внутри все кипит от злости и негодования. Какого хрена?!! Я генеральный директор, собственник бизнеса, влиятельный и могущественный человек! И не могу сделать даже один гребанный звонок из долбанной реанимации?!!

Что за херня происходит вообще?!!

— Мне. Нужно. Позвонить! — требую.

— Поймите же вы! — говорит уже более спокойно, но все так же эмоционально, активно разводит руками. — Мы едва смогли стабилизировать ваше состояние. У вас слабое сердце! Дайте нам хотя бы закрепить полученный результат! — вспыхивает.

Вижу по девушке, что со мной всё не так радужно, как думалось. Неужели и правда, я так сильно попал?..

— Насколько все серьезно? — решаю уточнить у нее.

— Очень, — тут же отвечает. Мда…

— Но я же здоровый молодой мужик! — не понимаю…

— Который перестал беречь себя и заработал проблемы с сердцем, — парирует будничным тоном. — У нас такие появляются пару раз в неделю. Сильные и стойкие. Потом еле успеваем с того света вытащить!

Девушка проверяет показатели на мониторах, что-то записывает в специальный блокнот, устанавливает скорость на капельнице. Что-то вводит к нее.

У меня в голове тут же становится мутно.

— Что это? — упрашиваю, начинаю бороться с сонливостью.

— Лекарство, — произносит по-прежнему строго. — Вам нужно поспать.

Лежать и не иметь возможности двигаться просто невыносимо! Это худшее, что могло со мной произойти!

Я не в состоянии сесть. Встать. Походить по палате! Медсестры крайне строго за этим следят.

Спасибо, что больше не дают успокоительное! Так хоть могу находиться в здравом уме.

Я потерял счёт времени, не понимаю сколько дней уже здесь провел. Единственное, что могу отличить, так это время суток. Темно ночью и светло днём. Здесь не закрывают на ночь окна, поэтому утром всегда светло.

Лежу. Смотрю в белый потолок. Так и хочется плюнуть в него!

Но вместо этого раз за разом веду взглядом по замысловатому узору из микроскопических трещин, пытаюсь унять беспокойство, царящее в центре груди.

Внутри все аж зудит. Прошли уже сутки, а я Насте так и не позвонил.

Маленькая моя птичка… Сидит, переживает. Думает, куда я пропал.

Мне нужен гребанный телефон! Всего лишь пара звонков! Две минуты! А эти медсестры…

Зла на них нет!

— Как вы себя чувствуете? — в бокс заходит невысокого роста мужчина. На вид ему лет сорок, в очках.

Смотрит на показатели мониторов, сверяет с данными записанными в блокноте. На лице профессиональная маска. Ничего не прочитать!

— Габриель Вахтангович, вы молодец. Ваше состояние улучшается, — обращается с улыбкой ко мне. — Если все так пойдет и дальше, то завтра мы переведем вас в палату.

— Отлично! Я именно этого и жду! — не скрываю своей радости.

Наконец-то меня выпустят из заточения!

А в палате… Там смогу с Настенькой не только поговорить, но и увидеться! Только вот прежде всего я обязан обеспечить безопасность. Даже перевезти на свою квартиру смогу! Там ее точно никто никогда не найдет!

Если отец узнает, что Настя беременна…

У меня мороз пробегает по позвоночнику. Нужно срочно выбираться отсюда!

— Тогда лежите, отдыхайте и набирайтесь сил, — говорит врач, собирается покинуть мой бокс.

— Я должен сделать несколько важных звонков, — заявляю ему. Упрямо сжимаю кулаки. — Сегодня!

Он должен понять, что такие люди, как я, не могут валяться без связи!

Мне нужен доступ к сотовому!

Врач смотрит на меня, затем на мониторы, возвращает свое внимание мне.

— Ладно, — произносит настороженно. — Но учтите! Никакого волнения! Мы еле с того света вас вытащили!

— Я согласен! — киваю. — Волноваться не буду!

— Эх, — машет рукой, выходит из бокса. — Машенька, принеси Артаманову его сотовый. Он в отделении в сейфе лежит, — говорит невысокой миниатюрной медсестре.