Подари мне семью - Алекса Гранд

Мой телефон вторые сутки стоит на беззвучном режиме. Тормошат все. Мама, сестра, Николай Ильич. Адвокат.

«Никита, я понимаю, что вы с Дарьей разводитесь, но ты приезжай, пожалуйста. Проведай девочку».

«Братик, как дела? Как Питер? Там такая авария страшная была. В сеть видео слили? Ты посмотрел?».

«Привет, сынок. Как ты? Вершинины звонили сегодня. Очень переживают за дочку. Ты им все-таки набери, как прилетишь».

«Здравствуйте, Никита Сергеевич. Пока рано что-то прогнозировать, но с учетом госпитализации Дарьи Николаевны сроки рассмотрения дела, вероятно, будут увеличены».

Эти сообщения корябают нервы ржавым гвоздем, но я учусь абстрагироваться. Смахиваю всплывающие окна с экрана, отделываюсь дежурным «я в командировке, мне неудобно сейчас говорить» и прячу мобильник в карман.

Чтобы вдыхать полной грудью прохладный Питерский воздух, переплетать свои пальцы с Кириными и неторопливо рассматривать величавый Исаакиевский собор.

Неспешными шагами двигаться к табличке «колоннада», подниматься по узкой винтовой лестнице и прикипать взглядом к розовато-оранжевому солнцу, застывшему у линии горизонта.

Любоваться мощными колоннами с резным основанием, крылатыми ангелами, взирающими на город сверху-вниз, позолоченными куполами и, конечно, захватывающей дух панорамой.

– Иди ко мне, принцесса.

Оторвавшись от созерцания монументальных зданий и сливающихся в мощную реку автомобильных потоков, я притягиваю к себе Киру и достаю телефон, чтобы сделать бессчетное множество селфи.

Простые вещи заново для себя открываю. «Себяшки» эти шутливые. Одну пара наушников на двоих. «И лампа не горит, и врут календари», льющееся из динамиков. Куртку, кочующую с моих плеч на Кирины плечи. Парные браслеты со значком бесконечности, обвивающие наши запястья.

– Подростком себя чувствую, веришь?

– Верю. Я сама здесь с тобой летаю.

Держу Киру крепко, пока она раскидывает в стороны руки и блаженно зажмуривается, и утыкаюсь носом в ямочку рядом с ее острой ключицей. Мимо фланируют такие же влюбленные, в вышине плывут маленькие пушистые облака, наступающий вечер вымывает с небосвода слишком яркие краски.

А мы не шевелимся, впитывая очарование момента.

– А правду говорят, что счастливые люди…

– Читают книжки, пьют вкусный кофе и не наблюдают часов?

Перебиваю Киру, когда мы спускаемся с колоннады, и заботливо заправляю платиновую прядь ей за ухо. Увеличиваю арсенал этих безотчетных жестов и утопаю в потребности все время ее касаться.

– Да нет же. Говорят, что счастливые люди сплошь эгоисты. У кого-то проблемы, трудности, аварии. А мы здесь наслаждаемся жизнью и ничего не замечаем.

– Не забивай голову. Мы разве не заслужили свое счастье?

Озвучиваю резонный вопрос и не жду ответа. Отрываю Киру от земли и кружу ее до тех пор, пока она не начинает звонко пищать и не больно стучать ладонями по моей спине.

Пошатывается слегка, когда ставлю ее обратно. Цепляется за мои предплечья. И трется носом о подбородок.

Настоящая такая. Нежная. Господи, несравненная.

– На Дворцовую пойдем?

– Пойдем. И глинтвейн. Ты обещал.

– Помню.

Стискиваю ее в объятьях и на несколько секунд выпадаю из реальности. Снова шарашит высокочастотным током. Сердца тарабанят в унисон, энергии сплавляются, кожу покалывает мелкими иголками.

Мозги в кашу. Ноги – желе. В ушах – вата.

– Держи.

Покупаю в ближайшей палатке терпкое пряное вино и задумчиво слежу за тем, как Кира осторожно обхватывает картонный стаканчик пальцами и делает небольшой глоток.

Вздрагивает от тепла, разливающегося по пищеводу. Улыбается благодарно. Свободной рукой скользит по моему запястью. Нуждается в близости так же сильно, как в ней нуждаюсь я.

Подстраивается под мой не слишком широкий шаг. Свободной рукой запахивает плотнее полы куртки. Знаками что-то показывает, пока я звоню ее отцу.