Подари мне семью - Алекса Гранд

Катаю в башке разрозненные догадки, которые никак не хотят оформляться в стройную версию. И так и не задаю вертящийся на языке вопрос, будучи уверенным, что Богдан на него не ответит, а потом и вовсе отвлекаюсь на начинающий трезвонить мобильный.

«Даша» высвечивается на дисплее и вызывает волну липкой досады. Десяток прошлых разговоров закончился ничем. В начале каждой беседы Дарья продолжает обвинять меня во всех смертных грехах, потом требует, чтобы я к ней вернулся, и, конечно же, отказывается расходиться по-хорошему.

Поэтому я успеваю прочувствовать весь спектр эмоций от полной апатии до лютой ярости за пару секунд и закономерно переворачиваю телефон экраном вниз, сталкиваясь взглядами с Саутиным.

– Так это правда, что вы с Дашкой разводитесь?

Не удивляюсь прилетающей на мою сторону поля подаче. Мужики даже еще большие сплетники, чем женщины. И что известно одному, вскоре разносится по всей компании.

– Правда.

– Значит, и ребенок от другой бабы – не выдумка?

– Семен рассказал?

Складываю два плюс два и кривовато ухмыляюсь, представляя, что Саутину успел наговорить двоюродный брат жены.

– Киру помнишь? Она родила от меня сына семь лет назад.

– И ты только об этом узнал?

– Да.

Устало потерев виски, я длинно выдыхаю, переворачиваю жалобно тренькнувший мобильник и с трудом беру в фокус дисплей.

Лаконичное «Я попала в аварию. Приезжай» выскакивает в мессенджере, ну, а я растерянно моргаю и шало смотрю на расплывающиеся буквы. Сознание расплывается, словно в тумане.

Жму вызов, но ответом служат лишь длинные гудки. Нехорошее предчувствие растекается вдоль позвоночника. Внутренности холодеют.

Хоть Даша мне практически уже чужой человек, я не хочу быть причиной катастрофы, которая может с ней случиться. Не хочу утопать в чувстве вины и захлебываться едкой горечью.

Хватит. Наелся.

– Мужики, сорян. У меня форс-мажор. Ехать надо.

Бросаю отрывисто, оставляю на столе несколько купюр и поднимаюсь на ноги.

Шаги рваные, размашистые. Дыхание шумное. Пульс долбит в висках. Да еще и какой-то дебил перегородил выезд, так что мне приходится ждать минут десять, пока владелец покоцанного паркетника неторопливо выплывет из бара и отгонит свою бандуру.

Безобразные картинки заполоняют мозг, пока я топлю педаль газа и на бешеной скорости мчу к геолокации, которую указала супруга. Боюсь не успеть и увидеть распластанное по асфальту тело. Неестественно выгнутую руку. Струйки крови, обагрившие виски.

Но реальность оказывается куда более прозаичной, чем рисует моя взбудораженная фантазия.

Растрепанная, Даша прижимается к капоту красной Альфа Ромео и держит в руке распечатанную бутылку шампанского. Сосредоточивает на мне мутный взгляд и ухмыляется, пока я двигаюсь к ней.

– Приехал-таки. Переживал, бедненький.

С саркастичным смешком Дарья отпускает пропитанный ядом комментарий и отхлебывает глоток янтарной жидкости прямо из горла. Напиток пенится и проливается на ее полупрозрачную нежно-розовую блузку.

Я же не испытываю ничего, кроме брезгливости и смертельной усталости. Я не нанимался в няньки взрослой женщине и уж точно не планировал выслушивать очередную истерику.

– Что у тебя вообще в башке творится? Я скорую вызвал.

Чеканю с глухим раздражением и достаю телефон, чтобы предупредить диспетчера об ошибке. Получаю горячую отповедь от такой же измотанной, как и я, девушки на том конце провода и прикрываю веки.

– А как еще я могу с тобой поговорить, если ты игнорируешь мои звонки?

Со жгучей обидой в голосе спрашивает Дарья и продолжает глушить шампанское совсем не так, как подобает леди и дочери уважаемого человека.

– Нам нечего обсуждать, Даш. Я не буду забирать заявление. Я хочу развестись.