Его ученица - Юлия Оайдер (2022)

— Приемные часы давно закончились, девушка! Кто вас пустил в такое время?! — оповещает медсестра, остановившись жандармом рядом с койкой Леши. — Приходите завтра!

Целую его на прощание и, чуть ли не подгоняемая тычками в спину, выхожу в коридор.

По пути на парковку Демьян с Ромой продолжают обсуждать варианты заработка в короткие сроки.

— Нам с ним жопа, если не погасим просрочку и процент этим ублюдкам, — растерянно шепчет Дема.

— Очень не вовремя. Мне нечего даже выложить, нужно искать бой, — отвечает ему Рома.

— Ну, тогда мы с Лехой в дерьме… Готовимся харкать кровью и подыхать…

Сажусь в машину, а в голове просто кавардак. Что будет, если они не найдут чем погасить долг? Чем обернется для Демьяна, а самое главное, для Леши это их “мы в дерьме”?!

Инга говорит мне что-то о планах на завтра, во сколько поедем навестить нашего неудавшегося именинника… Я бы и рада вслушаться в ее болтовню, но попросту не могу сосредоточиться, в голове невыносимый гул, оглушающий, мешающий трезво оценивать ситуацию.

Девушка провожает меня до нашей с Лешей квартиры, просит успокоиться и не переживать, хотя, уверена, она сама понимает что просит невозможного. Как только захлопывается дверь и я поворачиваю запор замка, тотчас бросаюсь в комнату и начинаю обыскивать полки в шкафу.

— Пожалуйста, пожалуйста… — шепчу я себе под нос на родном языке, в надежде случайно наткнуться на сверток с кольцом Вайса и своими драгоценностями, которые спрятал Леша.

Какова вероятность, что меня сдаст собственная мать, если я позвоню ей и попрошу денег? Девяносто девять процентов, вот какая, на мой взгляд. А какова вероятность того, что мои драгоценности отследят и найдут меня? Пятьдесят, а может быть вообще тридцать, если не сдавать кольцо Стейси Вайса.

Я не могу просто сидеть и ждать, пока мужчины сами все разгребут, к тому же, со слов Демьяна, просрочка это не шутки и за нее могут найти, покалечить и даже убить.

— Черт! Что за дерьмо! — кричу я. — Куда ты их дел!

Попросту выкидываю все вещи с полок, вытряхиваю ящики, тумбочки в ванной, кухонные шкафы с банками и контейнерами — пусто. Куда он мог это все спрятать?! Куда?! Не выдерживаю, начинаю психовать, разбрасывать вещи, отпинывать в разные стороны, истерически всхлипывая от чувства безысходности.

Помнется? Начхать! Сломается? Плевать! Разобьется? Вообще насрать!

Хватаюсь за боксерскую перчатку, швыряю ее в стену, туда же отправляется вторая. Сгребаю шингарты* и бросаю сначала одну, собираюсь бросить вторую и… замираю. Шмыгаю носом, вытираю слезы и смотрю на сжимаемый мной в руке кусок цветной кожи с эмблемами бренда.

А какова вероятность быть пойманной, если я пойду на подпольный бой, скрыв свое имя? Десять процентов, а может быть, даже пять, ведь от богатенькой девочки с красивым лицом явно никто не ждет подобной прыти.

Не даю себе соскочить с крючка этой идеи, попросту встаю и иду за телефоном. Нахожу в сети номер второго тренера Демьяна, которому в тот же миг звоню.

— Здравствуйте, тренер Демьян, я вас слушаю, — спустя несколько гудков, отвечает парень.

— Здравствуй… Мы можем говорить? — интересуюсь я, ведь парень вполне еще может быть с Романом.

— Да, вы хотели записаться на индивидуальную тренировку? Я весь ваш, хоть завтра! — слышу в его голосе довольную усмешку. Казанову из этого парня не выбить, похоже, даже если бить как я между ног…

— Нет, я не за этим, — кусаю ноготь на большом пальце и все же говорю то, что Демьян должен понять. — Демьян, а я ферзь или пешка?

Долгая пауза воцаряется на другом конце трубки, видимо парню требуется время, чтобы понять кто я.

— Элла? — коротко “угукаю”. — Твою же… Ты что задумала?