Не могу его оставить - Айли Лагир

Женя вдруг почувствовала, что у неё защипало глаза. Стал бы Игорь так заботиться о её карьерных потугах. Скорее наоборот. Со стороны Мартина просто дежурная похвала, но на пути к нормальной жизни для неё важен даже самый крошечный шаг. А получается, что она постоянно сравнивает Мартина и Игоря между собой и выводы почему-то не в пользу последнего. И порой у неё такое ощущение, что весь этот побег был затеян ни с целью скрыться от домашнего тирана, а доказать ему, что ты чего-то стоишь.

— Лучше расскажи, как у тебя дела? — Женя поспешно переменила тему.

— Прикинь мы едем на фестиваль.

— Да, ты, что? Вас всё-таки утвердили?

— Ага, — Мартин переложил продукты в холодильник и с шумом встряхнул пакет, — я разве тебе не рассказывал?

Его бородатая физиономия сияла такой неподдельной радостью, что Женя невольно заулыбалась в ответ. На самом деле, вместе с радостью за близкого человека она ощутила целую гамму чувств, которые были далеки от позитивных.

Она откровенно завидовала. Жадно и ревностно, проклиная свою судьбу и мучительно стесняясь нынешней работы.

— Пока не рассказывал.

При Игоре её журналистские амбиции трусливо помалкивали, но сейчас Женя испытала такую досаду и разочарование, что почувствовала, как предательски защипало глаза.

— Конечно малая сцена и всего двадцать минут, но надо же с чего-то начинать. Я уже убегался утрясать всякие формальности.

— Поздравляю! Это очень значимый шаг в вашей карьере.

Женя не смогла сдержать огорчения и её слова прозвучали более, чем кисло.

Несмотря на ликование, что выпирало со всех сторон, Мартин заметил Женино состояние и великодушно пояснил:

— Между прочим, это благодаря твоей фотосессии. Когда на радио Ураган проводили отбор участников, обратили внимание именно на фотки. Решили, что мы будем смотреться на сцене импозантно.

— Здорово. Только радио Ураган звучит, как-то странно. Как будто название метеорологической службы.

— Ничего подобного. Самое подходящее название для Рок-радиостанции. Там, кстати, мой босс работает.

— Это тот который владелец бара?

— Ага.

Мартин ловко откромсал от хлеба пару ровных кусков и начал тщательно намазывать их маслом.

— Сейчас наделаю национальных бутербродов. Пробовала, когда-нибудь? Ржаной хлеб, тонкий слой масла, ломтик копчёной салаки и веточка укропа.

— Ты так вкусно рассказываешь. У меня даже слюнки потекли. А это не слишком жирно копчёная салака и сливочное масло в одном бутерброде?

— В самый раз. Именно в масле весь секрет, сестричка. Сладко-сливочное и очень тонким слоем. Открывай рот. Ну, как?

Как давно за ней не ухаживали. Она давно отвыкла от ощущения, что о ней тоже можно заботиться. Делать милые приятные пустячки или просто интересоваться её желаниями.

Словно в противовес этому моменту она неожиданно вспомнила, как однажды потратила весь свой аванс на продукты, что бы порадовать Игоря.

В тот год Женя ещё работала.

Многие моменты казались ей пустяками, но между ними уже начинались первые стычки. Игорь начал по каждому поводу заказывать истерики. Однажды он встретил Женю с пакетом из магазина. Хлеб, спагетти, сыр, колбаса, немного винограда и сливочное масло. Женя до сих пор помнила, что злополучное масло стоило ровно сто рублей. Игорь тщательно пересмотрел чек и начал трясти им возле её лица:

"Это что такое? Что такое я тебя спрашиваю? 100 рублей? Ты что жена олигарха? И этот виноград, кого ты им собралась кормить? На эти 100 рублей можно было сосисок по акции купить! Совсем не экономишь! Я, по-твоему, Рокфеллер?"

Женя молчала, а Игорь распалялся всё больше.