Хранитель Времени - Инна Бирюкова (2019)

Классическая стойка. Едва ли не завязанные в узел пальцы. «Мордочка печального суслика». Насколько забавным это казалось тогда, настолько же сейчас это стало серьезным и важным. Ошибиться нельзя. Цена ошибки — не выбитые витражные стекла, а несколько дорогих мне жизней. Включая и мою собственную.

Слова слетают с губ зазубренной скороговоркой. В этот раз все было не так. В этот раз я чувствовала не бегущую сквозь меня силу, а ревущий огненный поток, сжигающий все на своем пути. Страх ушел. Чувство неуязвимости, неукротимости, неописуемой мощи дурманило рассудок. И вот ярость, вызревшая где-то глубоко внутри и напитанная осознанием того, что на карту поставлено все, срывается с пальцев и устремляется прочь. Она видит цель. Она ее достигает. Миг — и чудовище превратилось в живой факел. Пока живой. Тщетно оно каталось по земле, пытаясь сбить огонь. Его нельзя ни сбить, ни потушить, ни залить водой. «Саламандра» безжалостна.

Я облизнула губы, почувствовав на них солоноватый привкус крови. И когда только успела куснуть саму себя?

Получилось! Получилось по-настоящему! Первый раз в жизни вышло как надо! Только… Кажется, Ян мне этого не простит. Если до этого я сама хотела его пристукнуть, то теперь, кажется, это вполне взаимно.

Я сжала кулаки и снова прикусила губу, чтоб не зареветь от всего сразу. Сил искать друзей не было. Говорить с мужем — тем более. Он не поймет, что я не могла иначе. Я опустила голову и впервые в жизни ощутила страстное желание завыть. Натурально. По-волчьи. И вдруг заметила, что стою в уже знакомом кругу. Но на этот раз он был куда больше предыдущего. Трава вновь пожухла и как-то скукожилась. Я присела, провела по ней рукой. Чахлые стебельки рассыпались в пыль от легкого прикосновения. Вот она — цена победы. Моего резерва не хватило, и я нашла чем его восполнить. Я уничтожаю все вокруг. Все, к чему прикасаюсь. На душе стало совсем паршиво. «Так вот почему Ян сам не пальнул по нему „саламандрой“, у него просто резерва не хватило…» — мелькнуло в голове.

— Прости, — прошептала я, все еще неуверенно скользя пальцами по мертвой земле. — Я не хотела.

И тут на меня налетел мертвенно-бледный от ярости маг. Он тряс меня за плечи и что-то орал. Я ничего не понимала. А когда понялаааа… выбрав удобный момент в интенсивном потряхивании, двинула кулаком в челюсть этому тирану. Несильно, конечно. Но хватило и этого. Маг сразу заткнулся и меня отпустил. Настала моя очередь демонстрировать негодование.

— И ты еще смеешь на меня орать?! После того, как бросил меня там одну! После того, как рылся в моих мыслях! Как это вообще пришло в твою дурную башку?! Знаешь, дорогой наставник, как это называется? Предательство! Натуральное мерзкое предательство!

— Лета, я защищаю тебя как могу! Как умею, черт тебя побери совсем!

— Да ну это же просто бред какой-то! Ты не сможешь защитить меня от всего на свете!

— Учитывая то, как сильно ты сопротивляешься, — действительно не смогу! Но если бы ты хоть иногда меня слушала! А ты… просто дура бессовестная!

— Еще чего не хватало! Я не только слушать — я и говорить с тобой больше не стану! Сыта твоим самодурством по горло!

И мы замолчали. Я немного посопела, но все-таки решилась спросить.

— А кто это хоть был?

— Кто — кто?

— Ну вот этот, с петушиной головой.

— Ты не узнала в василиске василиска?! — поразился маг.

— У меня не было времени вспоминать конспекты. Я чуть от страха не умерла.

— Но его же ни с кем не спутаешь.

— Говорю же, думала о другом.

— О чем можно думать, когда выходишь один на один против такого монстра?!

— О твоем предательстве! — мстительно выпалила я и на всякий случай отступила на шаг назад.