Прокляты и забыты - Александра Салиева (2016)

Подвал встретил меня мрачным безразличием. Ничего. Деревянный пол, оштукатуренные стены. Стена напротив лестницы – из камня.

«Два раза уже помогло, почему бы и нет», – подумала я и прислонила руку к каменной кладке:

– Kámelia, áve, áté, – произнесла я.

Ничего не произошло. Я повторила снова – громче. Все равно ничего. От злости я пнула стоящую рядом бочку с вином. Она шевельнулась. Странно, вроде как полная… Сконцентрировав в ладонях небольшой энергетический поток, я отодвинула бочку и обнаружила люк в полу.

Ну конечно, я же так и думала – в подвале!

Оказывается, для меня винный погреб – еще не подвал.

На железной кованой дверце не было ни замка, ни ручки. Я еще раз произнесла свои «открывающие» слова – и сработало! Радуясь как ребенок, я спустилась вниз.

Светлая комната около тридцати квадратных метров, – похоже, электричество здесь горит всегда. Шоколадного цвета паркет, светлые обои без рисунка, белый потолок с несколькими десятками встроенных светильников, слева – книжные полки, справа – письменный стол, заваленный бумагами, мягкое черное кресло в старинном английском стиле, и… все.

Я разочарована. Где алтарь? Где куча всяких скляночек? Что за логово такое не магическое совсем? Скорее похоже на скудно обставленный кабинет.

Порывшись в валяющихся в беспорядке пергаментах, я обнаружила пульт с цифровым дисплеем. Похоже на ключ. Потыкала во все кнопки подряд, но услышала лишь противный писк. Наверное, должен быть код.

Вот только какой?

Сплошные разочарования, в общем. Вымученно вздохнув, я положила пульт на место. Присмотрелась к книжным полкам – может, там найду подсказку. Полки не двигались, следов магии на них не было (в отличие перпендикулярной к ним стене). Я взяла крайнюю книгу с нижней полки. На первой же странице написано аккуратным почерком – не моим:

Одиночество и я – в этот час.

Одиночество и я – двое нас.

Пусто. Больно Одиноко.

Тебя нет. Дышать нет сил.

Пережив за жизнью столько —

Ты другого не просил.

Безысходность подавляя,

Я прошу, я умоляю —

Возврати мою любовь,

Собери осколки сердца —

Разреши, верни все вновь.

Вдох и выдох. Тишина.

В этой тьме я здесь одна.

Ты один мне только нужен,

Проклинаю я себя.

И еще сотни стихотворений. Я отложила книгу, взяла вторую, со второго стеллажа сверху – дневник, заполненный тем же почерком.

Дневник Лилит Де Алькарро!!!

Я отложила его в сторону, открыла следующую книгу – снова стихи. И в них было столько эмоций, столько страданий, обреченности и желаний, что я невольно зачиталась.

Я не слышала его шаги. Просто когда потянулась за очередным дневником – увидела, как он сидит на полу, завороженно читая вторую, отложенную книгу.

Теперь в этом сильном и завораживающем взгляде читались лишь боль и отчаяние. Плечи поникли, лицо стало бледным. Резкими нервными движениями перелистывая страницы, Арханиэлиус словно погружался в реку отчаяния и безысходности, льющуюся со страниц, исписанных Лилит. Я ничего не смогла сказать ему. У меня не было слов. Расположившись за его спиной, я просто попыталась разделить с ним всю ту боль, что захлестывала волнами, подавляя все другие эмоции. Невольно вчитавшись в строки, я содрогнулась, и сердце мое сжалось.

«…4 июля 532 года от Рождества Христова по времени этого измерения.

Полуостров Бретань. Герцогство Арморика.

На Альтерре мне никогда не приходилось видеть столько водного пространства. Да, Нестерр здесь точно были бы сильны, как никогда. Атлантический океан так величественен. Одиночество и чувство вины съедает меня изнутри, но я верю, что смогу все исправить, – иначе в моем существовании нет смысла.