Волчара - Лина Филимонова

Его пальцы скользят по моему бедру. Подбираются к краю шорт. Заползают под него… И мое тело мгновенно реагирует возбужденной пульсацией. Он прижимается ко мне своим огромным волчьм хвостом, и мои реакции усиливаются.

Его ладони на моей груди. Забираются по майку. Мое дыхание сбивается, и я вся превращаюсь во влажное суфле…

— Ты хочешь меня, — заявляет самодовольной Волчара.

— Не хочу. Прекрати все это.

Его ладони замирают. Он не двигается целую минуту. Или две. Или час…

А я вдруг понимаю, что уже успела задремать.

Только что я сгорала от желания — а сейчас чувствую невыносимую сонливость.

Не удержавшись, я зеваю.

— Зайка, я тебя совсем замучил? — виновато произносит Варлам.

— Да! То есть нет. То есть…

Я не знаю! Мы почти не отлипаем друг от друга все те несколько дней, что я живу у Варлама. Если он дома — значит он либо уже во мне, либо собирается в самое ближайшее время там оказаться.

Мы просто как кролики… Серьезно!

Может, мне и правда уже надоело?

— Прости, солнышко. Я больше не буду.

Я сворачиваюсь калачиком на кровати. Закрываю глаза.

И он просто обнимает меня. Тепло, уютно и нежно. Без возбуждающих ласк кончиками пальцев. Без жаркого дыхания в шею. Без попыток стянуть с меня шорты.

Так хорошо…

Или…

Почему он меня не гладит? Мне это нравится. Я это обожаю… Может, я ему уже надоела?

Так. Я же собиралась уезжать!

Я делаю попытку встать.

— Зайка, ты куда?

— Домой.

— Ты дома.

— У тебя!

Варлам нависает надо мной. Прижимая мои руки к кровати. Он смотрит в мои глаза так долго и внимательно, что мне кажется — он видит все мои тайные мысли. И все невысказанные желания.

— Я очень хочу, чтобы ты осталась, — произносит он. — Только сегодня. Еще на один день. А завтра… Если захочешь уехать — я сам тебя отвезу.

— Варлам, мне хорошо с тобой. Ты сам это знаешь. Но…

— И в чем же «но», моя прелесть?

— Сколько это будет продолжаться?

— Вечность.

— Нет, — я качаю головой. — Так не бывает.

— У нас будет.

— Давай поговорим об этом потом. А сегодня я переночую у себя.

— Давай лучше сыграем в шахматы. Если я выиграю — ты остаешься.

— Конечно, ты выиграешь! Ты лучше меня играешь.

— Однажды ты уже меня обыграла. Рискнешь еще раз?

— Нет, — я качаю головой.

Мне не хочется устраивать истерику. Совсем не хочется. Но глаза на мокром месте. Кажется, я сейчас разревусь.

А это еще почему? Ничего же не случилось.

Да что со мной такое вообще?

Какие-то странные перепады настроения весь день. То мне весело так, что я хожу и улыбаюсь сама с собой, как дурочка. То вдруг становится грустно, и я начинаю себя жалеть. То хочется прыгать. То спать. То съесть чего-нибудь этакого…

Я не истеричка. Совсем нет! Это просто что-то… Я не знаю. Я не понимаю, что со мной творится.

Надо взять себя в руки. И действовать по плану.

А поехать сейчас домой — это великолепный план. Мне нужно побыть одной. Понять, что происходит. Что я чувствую. И чего хочу.

У нас с Варламом все закрутилось слишком быстро. Сначала. А теперь как-то замедлилось. И это абсолютно нормально!

Как и нормально мое желание остаться одной.

Я соскучилась по своей комнате. Соскучилась по девчонкам. Мы в последние дни ни разу не виделись, только переписывались в чате.

Выбравшись из теплых и уютных волчьих объятий, я иду в гостевую спальню. Варлам идет за мной. Я достаю чемодан и кладу его на кровать. Варлам наклоняется и достает что-то из шкафа.

А потом подходит ко мне, берет за руку и… я слышу щелчок.

Смотрю на свое запястье. На нем — те самые наручники, отделанные мехом. Один браслет застегнут на моем запястье, второй — на запястье Варлама.

— Ты можешь идти, куда хочешь, — говорит Варлам. — Но без меня не получится.

— Ты чокнутый! — шиплю я.