Простушка на одну ночь - Айрин Лакс

Мой взгляд скользит автоматически по вывескам, едва касаясь посетителей, как вдруг…

СТОП!

Девушка у витрины в одном из бутиков! Она мне знакома.

Я притормаживаю резко.

Вглядываюсь до боли в глазах в стройную фигуру с роскошной копной темных волос.

Моя подруга!

Даша!

Боже… Как же так?!

Она?!

Она должна лежать с побоями!

Я же ей писала. Сегодня. После возвращения из парка.

Я долго-долго думала перед тем, как написать одну-единственную смску. Марго меня так напугала, что пальцы выплясывали, как сумасшедшие, когда я писала Даше простые несколько слов.

“Как дела? Можем поговорить?”

Она мне ответила:

“Все дерьмово. Не пиши мне! Если не хочешь подставить еще больше, чем уже подставила!”

Мне было так паршиво.

Я кляла себя за то, что выпендрилась перед Марселем. Как оказалось, совершенно зря: мы можем мирно сосуществовать. Только себя в петлю загнала и Дашку подставила.

После ее ответа мне было погано на душе, я даже пообещала себе, что буду во всем поддерживать подругу, если вдруг ей что-то понадобится, то в лепешку расшибусь, но сделаю!

Однако… вот она… Передо мной!

Приблизившись, рассматриваю ее пристально! Ищу на лице следы жестоких побоев. Но ее кожа идеально гладкая, сияющая и здоровая на вид.

Такие побои, какие показывала на фото Марго, не скрыть даже самым хорошим тональным средством. однако на лице моей “подруги” не видно ни одной припухлости.

Целехонькая!

Красиво одета…

Даша кокетливо примеряет браслетик и сережки, крутясь перед тучным мужчиной в возрасте. У него солидный костюм, дорогие часы… Обручальное кольцо на пальце.

Клиент, понимаю я.

— Лена? Ты чего? — удивленно спрашивает Марсель.

— Дай мне телефон, — прошу пересохшим голосом. — Позвонить надо.

— Прямо сейчас? Кого-то увидела?

Отходим в сторону. Здесь как раз стоят лавки для посетителей.

— Телефон. Прошу, дай мне телефон. Я все объясню!

— Ладно, держи, — отзывается Марсель, нахмурившись.

Ему это не нравится. Мне — тоже!

Но я должна выяснить правду.

Я беру телефон и по памяти набираю номер Даши, вновь приближаюсь к тому бутику, но встаю так, чтобы из-за колонны меня не было заметно. Зато мне видно все: витрины стеклянные.

Несколько гудков.

Даша отвечает на звонок с номера, который ей незнаком. Не уверена, что она так же ответила бы на звонок с моего номера. Скорее всего, проигнорировала…

— Алло?

— Даш, привет. Это я, Лена.

— Лена? — голос подруги меняется. — Зачем звонишь мне? Я же сказала, — шипит. — Хочешь все испортить еще больше? Сейчас Марго позвоню!

— Я работаю, с клиентом. Выдалась свободная минутка, решила тебе позвонить. Не со своего номера. Как ты?

— Будто бы ты сама не знаешь, — усмехается горько. — Дерьмово. В зеркало смотреть не могу. Все болит…

Если бы я не видела, я бы поверила ее скорбному тону и горечи в голосе.

Вот сучка брехливая!

Я резко прячу телефон Марселя в карман куртки и захожу в бутик. Пока мужчина расплачивается за покупки, Даша стоит у дальней витрины и продолжает чесать в молчащий телефон о том, как плохо она себя чувствует, как едва дотягивается до пакета со льдом.

— Даша! — зову ее по имени.

Она вздрагивает всем телом и поворачивается в мою сторону.

— Дашенька, здравствуй!

— Ааааа! ТЫ?! О Божее… ТЫ!

Даша заметалась на ровном месте, ее бесстыжие глазки забегали по сторонам.

— Хороший же у тебя дом, — замечаю с усмешкой. — Прямо с бутиком. В торговом центре. Вау.

— Клиенты не любят, когда девочки при них болтают, что они на работе! — пытается улизнуть. — Извини, мне пора.