Не осуждайте нас - fuckingartist (2014)

Жак открыл передо мной дверь машины, и я села в нее, слыша, как громко бьется мое сердце. Его дверь так же хлопнула. Мужчина завел машину, и она тронулась со своего места, оставляя позади этот университет, моих одногрупников, моих учителей. Теперь были только мы. Только мы и вечерний Париж. Я знала, что у нас остаются считанные часы на то, что побыть вместе, и я не хотела их тратить в своей комнате, собирая вещи со слезами на глазах. Я хотела быть тут. Я хотела быть счастливой.

Машина остановилась на угле одной из улиц. Жак вышел и открыл передо мной дверь, помогая выйти.

— Не передумала? — едва слышно спросил он, ведя меня к входу шестиэтажного дома, стоящего на угле.

— Нет, совсем нет.

Серая крыша. Каменный фасад, и свойственные всем французским домам большие створчатые окна с черной железной оградой. Я помню этот дом в самых незначительных мелочах только потому, что момент, пока мы шли до двери, казался вечностью.

Мы вошли в здание и начали подниматься по деревянной лестнице, по ступенькам который скатывался узорчатый красный ковер.

Жак шел впереди меня. Он ни слова не говорил. Я знала, что он переживает.

— Секунду, — я остановилась посередине ступеньки и парой движений сняла с ног надоевшие туфли. Я старалась улыбаться, быть непосредственной. Словно мы парочка, познакомившаяся в баре, которая изрядно выпив, решает продолжить вечер в более интимной обстановке. Да это было бы забавно, но из меня совершенно плохая актриса.

Жак только слегка улыбнулся и протянул мне руку. Я недоумевая посмотрела на своего спутника, а затем робко, словно ребенок положила свою ладонь. «Мы никогда прежде не держались за руки» — думала я, чувствуя кожей его тепло. Было в этом что-то интимное. Что-то теплое, гораздо более нежное, чем самый страстный поцелуй.

Жак остановился перед яркой бирюзовой дверью и, не выпуская моей руки, достал из кармана ключ. Несколько поворотов и заветная дверь отворилась.

— Проходи, — Жак пропустил меня вперед.

— Вау, — я не смогла сдержать удивленного вздоха.

Квартира-студия. Посередине большого пространства стоял железный камин. Такой, за которым можно было наблюдать со всех сторон, вокруг несколько диванов бирюзового цвета, заваленных самыми разными подушками. Справа от меня было что-то вроде зоны кухни с кирпичными стенами, деревянной мебель и барной стокой близ столба.

А в самом конце зала была кровать. Я поставила туфли на пол и едва слышно начала ходить по квартире. Жак закрыл за нами дверь и с улыбкой начал наблюдать за моими округленными глазами.

— Невероятно. И ты тут живешь? — я обернулась на него и широко улыбнулась.

— Да.

— Это потрясающе.

Я провела рукой по темному дереву барной стойки и заметила знакомый предмет. «Это же…»

— Шкатулка, которая ты мне подарила, — над ухом прозвучал нежный, слегка хрипловатый голос.

— Ты привез ее сюда? — я провела пальцами по резьбе деревянной коробочки, боясь открыть ее, боясь услышать ту музыку.

— Да. Мне нравится слушать ее.

— Можно я…? — я показала пальцем на шкатулку, спрашивая разрешения.

Жак кивнул, и я робко приоткрыла ее. Помещение наполнилось музыкой. Старыми, скрипящими нотами этой древней шкатулки. Мои пальцы невольно схватили за края стойки, а взгляд опустился в пол. Я и не думала, что это будет так больно. Что вспоминать будет так непросто. Я вспомнила, как выбирала ее тогда. Вспомнила тот новый год, ту ночь, те объятия. В то время, я не боялась ничего, потому что он был рядом, потому что время продолжало идти, и с каждым днем я все больше верила в хороший конец.

Я не сдержалась и накрыла своей рукой крышку. Та грустно скрипнула, и мелодия кончилась. Осталась тишина.

Я взяла руку Жака в свою и повела его к окну. Мне хотелось вместе посмотреть на этот город. Хотелось следить за этими машинами, наблюдать за тем, как сменяются цвета на светофоре. Мне хотелось запомнить эти мелочи.