Невеста для бунтаря - Елена Белильщикова (2020)

Приняв такое решение, я пошатнувшись, встаю и иду на кухню, где жадно пью холодную воду. Потом спокойно вытряхиваю сумочку, проверяю наличность, захожу в свой интернет-банк, на карточку, что мне оформила еще мама, когда я уезжала из Питера. Там немного… Но денег хватит. На первое время. Месяца на три. Если расходовать экономно. Не хочу прикасаться к картам, привязанным к «Бьюти-Вике». Эти деньги не мои. Пусть Гор отдаст их той девочке, что все это время заменяла меня, играла мою роль в «звездном инстаграме». Интересно, как там Вика? Справляется? Наверное. Иначе Гор приехал бы раньше. Я не удержалась и горько улыбнулась. Как легко вылететь из нашего гламурного бизнеса. Одну девочку заменить на другую… Один смазанный винтик в механизме заменяется на другой. И механизм снова работает идеально. Без сбоев.

- А что ты хотела? – Спрашиваю себя, снова отхлебывая воду из стакана. От нервов зубы стучат о край стеклянного стакана. – Незаменимых не бывает. Ты – никто. Не уникальная. Одна из многих. Смазливая мордашка, острый язычок. Ты нравилась сотням тысяч твоих подписчиков, но толпа непостоянна. Даже если бы Вика не заменила тебя, а твой инстаграм просто исчез, то на следующий день толпа нашла бы себе новую жертву. Идола, на которого бы молилась. Кумира, которому бы подражала. Привыкай, девочка. Это жестокий реально-виртуальный мир. Это чертовы соцсети. Чудовище, которое пожирает людей. Инстаграму нужно только поклонение. Фальшивая идеальность. Смешно, но только попав в Рио, в фавеллы, я узнала настоящую, не фальшивую жизнь. Окунулась в реальные чувства. Позволила себе быть неидеальной – с Дэвом, с друзьями. И забыла, как прежде, в Москве, меняла маски, пряча под ними боль неразделенной любви и неуверенность в себе.

- Я не хочу возвращаться, Алекс. – Шепнула я сама себе, подавив порыв ностальгии. И встав со стула, подошла к окну. Распахнула его, окунувшись в невероятный аромат диких цветов. Жар бразильской ночи ударил в лицо, напоминая мне о горячих поцелуях Дэва. О его дерзких прикосновениях, о собственных стонах, заглушаемых его губами. Я подняла голову и бездумно посмотрела в черное беззвездное небо. Сразу напомнившее мне о темных порочных глазах моего личного Дьявола с ангельским именем.

- Боже, скажи, Габриэль вернется ко мне? – Теряя надежду, прошептала я, вцепившись пальцами в подоконник. Так глупо, наивно, по-детски ожидая какого-то знака. Но небеса безмолвствовали. Лишь неизвестно откуда взявшийся порыв свежего ветра ударил мне в лицо, остужая пылающие щеки. И тут завибрировал телефон.

- Это он! – Я споткнулась, ринувшись ко столу, и чуть не упала. Знак! Это тот самый знак, о котором я просила небо только что! Дэв думает обо мне… И он написал мне!

Но когда я разблокировала экран, то на иконке ватсапа высветился незнакомый номер +7… Москва. Я сглотнула, и внезапно задрожавшими пальцами нажала на «просмотр сообщения».

Там было письмо. Настоящее, длинное письмо от моей «близняшки» Вики. Девушки, игравшей мою роль все это время. Сердце замирало, пока я читала его. Это было не просто письмо – крик отчаяния. Боли. Паники…

«Прости, Вероника! Но я больше так не могу… Я ухожу! Инстаграм уничтожил меня! Убил мою сестру… А моя ложь о том, что я – ты, разрушила отношения с единственным мужчиной, которого я полюбила всем сердцем. Руслан любит тебя, не меня… Я нарушила контракты. За мной охотится Концерн. Мне плевать, пусть сажают в тюрьму! Но обратно в твою жизнь и твой инстаграм я не вернусь… Слишком больно. Я ухожу туда, где мое место. Где я – настоящая… И буду заново строить свою жизнь, разрушенную нашей ложью… Возвращайся, Вероника. Забери того, кто тебе принадлежит, кто сходит по тебе с ума. Забери обратно свою жизнь, стань снова той, кем ты являешься – блистательной инста-дивой. И забудь обо мне… Прости, что не смогла доиграть твою роль до конца. И не сдержала данных тебе обещаний…»