Невеста для бунтаря - Елена Белильщикова (2020)

Это не имитация. Это… самый потрясающий поцелуй, который был в моей жизни! Мурашки бегут по всему телу, но я упорно не отвечаю на поцелуй. Пытаюсь не поддаться сладкой власти захватчика, что сейчас чувствительно прикусывает мою губу. Так, что мои ноги подгибаются. И до ужаса хочется ответить на поцелуй, но нет… Нельзя.

Он мне никто. Просто прохожий. Хоть и невероятно красивый. Даже с закрытыми глазами я могу описать его. На вид моему спасителю не больше двадцати пяти лет. Бритвенно резкие черты лица можно было бы назвать правильными, если бы не небольшая горбинка на носу. Резкий упрямый подбородок и темно-зеленые, почти черные глаза. Лукавые, завораживающие, как у самого дьявола.

Незнакомец откидывает голову назад, чтобы посмотреть на меня внимательнее. Его отросшие черные волосы падают на лоб, они так и манят запустить в них пальцы. Ерошить, притягивая ближе к себе. Я что, схожу с ума?! Вероника, очнись! Взгляни лучше на его тело… Я едва сдерживаю стон. Мне не нужно даже смотреть.

Он идеален. Незнакомец высок и хорошо сложен. Кубикам его пресса позавидовал бы любой инста-блогер качок из моего «прошлого» мира. Мира гламура и блесток. Да, я раньше блистала в инстаграме как топовая блогерша России, и была избалована окружением иных мужчин. Из списка Форбс. Мой спаситель же совсем другой.

Он порывистый и дерзкий. Он бесстрашный, если ввязался в спасение безбашенной туристки. Он не гламурный, а наоборот, красив какой-то дикой, хищной красотой. Такой «экземпляр» оторвали бы с руками модные мужские дома, уж я-то знаю, я в прошлом модная блогерша. Этот мужчина напоминает мне черную пантеру, что крадется за добычей по джунглям. Почему сейчас мне кажется, что его добычей стала я?

- Расслабься, детка. – Незнакомец, наконец, отпускает меня из стальных объятий. И я с жадностью хватаю воздух. Думаю о том, что после его поцелуя все мои кости превратились в желе. И я еле стою на ногах. Или это последствия стресса? – Все позади, они ушли. Ты спасена.

- Спасибо. – Я откидываюсь спиной на стену. Он так сильно прижимал меня, целуя, что у меня, наверное, остались синяки от выпуклых камней.

- Как тебя зовут, Фиалка? – Его насмешливый тон задевает меня. Я щурюсь, глядя на него в упор.

- Фиалка? Почему ты так сказал?

- За твои глаза. – Он слегка смущается. Это так мило, что я не удерживаюсь от улыбки. Так меня еще никто не называл.

- Меня зовут Вероника. Ника. – Привычно оттарабаниваю я. Он же дергает плечом, начиная импровизировать.

- Ве-рони-ка – значит Рони.

- Почему Рони? – Закатываю глаза. Ну что за дела? Я же назвала свое нормальное имя…

- Потому что Ника тебя называют все. – Его глаза сверкают так ярко, словно звезды на ночном небе. – А я хочу быть единственным…

- Ты многого хочешь… Кстати, а как тебя зовут?

- Дэвилл. – По его хитрому лицу я вижу, что это кличка. И хмурюсь. – Дэв, можешь звать меня Дэв.

- А если я не хочу? – Дерзко бросаю ему в лицо я, упирая руки в бока. Ветер треплет мое короткое белое платье в мелкий цветочек, и я понимаю, что выгляжу сейчас как девчонка. Мои отросшие волосы без постоянного тонирования приобрели естественный карамельный оттенок, вместо привычного «холодного блонда».

Фирменная стрижка осталась только в воспоминаниях у моего миллиона подписчиков. Ведь после того, как я прибыла на Бали, я взяла в руки ножницы и изуродовала свои волосы до неузнаваемости. Но время прошло, и они снова касаются плеч своими чуть вьющимися концами.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- А меня не волнует, чего ты хочешь, Фиалка! – Смеется он надо мной. Так откровенно. Обхватывает сильными пальцами талию, притягивая ближе к себе. Расстояние между нами теперь – не больше пары сантиметров. И я снова дышу через раз. Рвано, нервно. Нет, это не стресс. Всему виной его чертова близость ко мне.