Странник. Инициация - Александр Кронос

— Для начала мы чуть отдохнём. Потом посчитаем деньги и прикинем, во сколько обойдётся путь до столицы. Там найдём других Странников и выясним, где можно достать маршрутную монету, — я обозначаю расклад на ближайшее время, а глаза парня сразу загораются.

— Хочешь в новый мир? Куда именно? В какой? — энтузиазма в нём столько, что льётся через край.

— Домхан. Не знаю, что там, но мне нужно именно в этот мир, — озвучивая ответ, наблюдаю за лицом форинга, но тот практически никак не реагирует. Лишь пару раз повторяет название, как будто пробуя его на вкус.

— Я слышал только о Йорде. Мир снега и холода. Говорят, там тяжело выжить даже опытным Странникам. Если не врут, конечно, или не придумывают, — с лёгкой печалью добавляет поэт.

Несколько минут топаем в тишине, а потом он внезапно зачитывает своё очередное творение.

Хоть путь ведёт нас в мрачные дали

Хоть мрачен он и порой кровав,

Мы справимся, как бы все нам не лгали,

Отыщем тех, кто затерялся, навеки пропав!

Остаётся только вздохнуть. Судя по всему, стихи Вэнра придётся выслушивать регулярно и от этого никуда не деться.

Добравшись практически до границы трущоб, натыкаемся на что-то вроде небольшого представления. Группа подростков пытается изображать нечто вроде танцев, перебрасывая между собой пару тряпичных мячей.

Вокруг собралась небольшая ватага зрителей, из-за чего приходится замедлиться. Когда начинаем их обходить, поэт вдруг что-то выкрикивает, после чего я слышу звук доставаемой из ножен шпаги.

Машинально хватаюсь за рукоять револьвера, начав разворачиваться. И уши улавливают ещё один звук — звякающего металла.

Крутнувшись на месте, сталкиваюсь взглядом с чумазым мелким пацаном, который с безумными лицом сгребает ладонями золотые цепочки, что сыпятся из распоротой сумки. Ствол револьвера оказывается нацелен прямо на него и я даже машинально взвожу курок. Но заставить выстрелить себя в ребёнка не могу.

Секунда и тот опрометью бросается бежать, в компании таких же мелких, которые тоже успели что-то подхватить. Врассыпную пускается и вся компания зевак, что наблюдала за представлением. А вместе с ними и сами выступающие.

Рядом яростно матерится Вэнр, а я оглядываюсь по сторонам, продолжая сжимать в руках оружие. Потом опускаю взгляд на валяющиеся в грязи цепочки и усмехаюсь. Будь на месте этих воришек взрослые, я бы скорее всего выстрелил. Как минимум, постарался продырявить ногу, чтобы остановить беглеца. Но пускать пулю в ребёнка? Ради золота? Не знаю, к счастью или к сожалению, такого поворота моя психика не допустила.

— Грязное отродье! Помоечные шакалы! Только и умеете, что воровать! Выходите и сражайтесь, как воины! Один против одного, на шпагах! Я вас всех перебью! — поэт продолжает лютовать и я поворачиваю к нему голову.

— Собери золото, Вэнр. И хватит кричать, никто всё равно не выйдет. К тому же, тут были одни подростки. Всерьёз собираешься биться с ними? Убивать?

Тот сразу мрачнеет. Вкладывает клинок в ножны.

— Раз вышли на промысел, значит должны осознавать последствия, верно? Это ты такой добрый — мог пальнуть парнишке в лицо, но взял и отпустил. Другой запросто пристрелил бы на месте и потом принялся убивать остальных, — не прекращая бурчать, форинг принимается собирать оставшееся золото, которое валяется на земле.