Читая между строк - Линда Тэйлор (2005)

Этот рассказ был уже почти закончен. Она называла свои сочинения «рассказами», но на самом деле никакого особого сюжета в них не было. Просто большое количество анатомических подробностей, много стонов и воплей и не слишком много диалогов. Она подумала, что, может быть, стоило бы поупорнее пытаться всучить их издателям, но ей не хотелось этого делать. Для нее это был просто способ выразить себя, который мог принести немного денег на мелкие расходы и давал применение ее чувству юмора. После трех лет погружения в мир многосложных слов она находила некое удовольствие в том, чтобы придумать, как лучше написать «У-ух!». К тому же она всегда просто что-то выдумывала, чтобы порой не сойти с ума. И теперь занимала себя процессом записи этих историй. А разве большинство из тех авторов, о которых она писала рефераты, не начинали с того, что хотели подзаработать несколько лишних фунтов? Она уже не в первый раз перебирала в голове все эти оправдания.

Мэгги сосредоточилась, продолжая мусолить незажженную сигарету, и переписала строчку.

Она сидела откинувшись и долго смотрела в монитор. Потом потянулась за своей золотой зажигалкой и наконец прикурила сигарету, выдыхая дым в экран. «Какая все-таки чепуха, — подумала она. — Как будто Тимоти специально открыл дверь только для того, чтобы обнаружить, что, по странному совпадению, женщина из Детского фонда так же мечтает о сексе, как и он сам. Может, такое с большей вероятностью могло бы произойти где-нибудь в Калифорнии, чем в Брэдфорде?» Сама она никогда не бывала в Калифорнии, и ей казалось нечестным делать ее местом действия рассказа. Она достала отпечатанный лист, некоторое время неопределенно смотрела на него, а потом смяла в руке и бросила через плечо в направлении мусорной корзины.

Конечно, было бы неплохо, если бы какой-нибудь журнал проявил интерес к ее творчеству. Но у нее уже была изрядная пачка отказов, и она начала задумываться, нужна ли вообще кому-нибудь такая «литература». Может, ей написать какую-нибудь реальную историю? Она выдохнула облачко дыма и, подумав о том, что могло бы из этого получиться, рассмеялась. Однако какое-то давящее ощущение в груди не проходило. Смешливость сменилась захватывающей волной сожаления.

Да, она была свободна. Обнаружив, что купленный роман не увлекает ее, что работа в пабе тоже не дает отвлечься, а в голове полный хаос, она села за стол в своей комнате и попыталась дописать скабрезную историю про Тимоти и его брата-близнеца. И у нее опять ничего не выходило. Фабиан работал в библиотеке, но она знала, что он должен вернуться часам к пяти, а Пит в Лидсе ожидал, пока она успокоится и позвонит ему, чтобы обсудить развод.

Докурив сигарету, она глотнула остывшего кофе и вставила в машинку чистый лист бумаги. С чувством горькой иронии она начала писать.

Моя жизнь с Питом. Мэгги Ридли.

Откинувшись на стуле, она с улыбкой посмотрела на написанное, но тут же ее охватило внезапное сомнение. Она вздохнула. Она уже так давно ни над чем не плакала, что думала, что не помнит, как это делается. Но сейчас она вдруг обнаружила, что нечто, волнами поднимающееся и опускающееся где-то в горле, на самом деле действительно подступающие рыдания.

Она затушила сигарету и начала писать, ее пальцы бегали по клавишам с новой энергией. Она не останавливалась, чтобы исправить или стереть что-нибудь, она просто писала и писала, вставляя один за другим новые листы бумаги, пока желание расплакаться не уползло куда-то внутрь и затихло под ложечкой.

Она не сразу сообразила, что кто-то стучится в дверь. Озираясь, словно пойманная на месте преступления, она перевернула напечатанные листки текстом вниз, а незаконченный лист, торчащий в машинке, загнула так, чтобы он свисал на клавиатуру.

— Войдите!