Визажистка - Ольга Клюкина (2003)

— Какие же сказки? Это все было на самом деле!

— Вот я и говорю — сказки. В жизни так не бывает.

— Но ведь было! Только очень давно. Поэтому нам теперь трудно представить. Но на самом деле они были такими же, как и мы, так же чувствовали, любили, мучились… так же гадали, наверное. Ну, почти что…

— Чудная ты все же, Вер. Я таких, как ты, раньше сроду не встречала, — улыбнулась Ленка, пристально разглядывая в зеркале свое новое обличье. — Слушай, а ведь ничего! Как будто и не я, а какая-то твоя Помпея из Греции. Пойдет.

— Вот только макияж я бы тоже посоветовала немного сменить. Никаких малиновых помад! Светлая пудра, слегка серебристые веки, чтобы ты была немного… ну, как это сказать? Как статуя! Тебе, с твоей внешностью, пойдет некоторая прохладность и неприступность.

— Ладно, я побегу тогда к столу все скорее готовить, а лицо мы потом нарисуем, — вихрем сорвалась с места Ленка. — Ну, Вер, ты, оказывается, мастак! Тыща поцелуйчиков, встречаемся внизу. Да, я у тебя подсвечник на вечер возьму — уж больно красивый! Будем трескать при свечах, как в греческом зале. И с мужчинами, черт бы их всех побрал!

Мужчин пришло двое.

Один из них оказался, можно сказать, писаным красавцем — голубоглазым, кудрявым, даже с ямочками на щеках. Но это был журналист — Борис К., как сообщил он с загадочным видом. Можно было не сомневаться, кому в театре доставались бы все роли царевичей-елисевичей и принцев, если бы Борис не предпочел трудиться в местной газете.

Павел был высоким, худым и очень бледным человеком далеко за тридцать, а на фоне бойкого, подвижного друга вообще казался сонным и скучным. Возможно, такое впечатление возникало из-за его карих, невыразимо печальных глаз, прикрытых большими темными веками.

«Глаза — как раковины», — почему-то подумала Вера, с любопытством разглядывая избранника Ленки.

Но особенно впечатляюще выглядели густые черные брови, которые словно жили на лице у Павла своей отдельной жизнью — то удивленно поднимались, то хмурились, то иронично подрагивали, при том, что его глаза даже в минуты всеобщего веселья продолжали хранить странное, застывшее выражение.

«Болеет, может быть, чем-нибудь? Странный какой-то», — пронеслось у Веры в голове в первый момент, когда Павел как-то нервно запрокинул голову и церемонно приложился губами к ее ручке.

То же самое, но уже с веселыми ужимками, как бы передразнивая старомодные манеры друга, проделал Борис, с миловидного лица которого никогда не сходила ироническая, многозначительная улыбка. Как будто бы он настолько хорошо понял, что и зачем делается на этом свете, что находил это забавным и не стоящим серьезного внимания.

— Елена! Ты прекрасна! — воскликнул Борис, театрально прикладывая руку к груди. — Я бы даже сказал стихами.

…Был день, в который, по Творце вселенной

Скорбя, померкло солнце. Луч огня

Из ваших глаз врасплох настиг меня:

О, госпожа, я стал их узник пленный!

Благодарю. Это не я — это Петрарка. Аплодисментов не надо. Лучше продуктами…

— Ой, спасибо, — как-то сразу растерялась Ленка. — Пойдемте к столу — у меня тут сегодня продуктов много. А что, правда я — ничего?

— Неординарно, — сквозь зубы пробормотал Павел, и Ленка прямо-таки просияла, действительно что-то в ней такое появилось вдруг от «о, госпожи!».

— Шарман! — прищелкнул языком Борис. — Наши дамы — на все пять.

— Сколько я тебя, Борька, помню, ты всю жизнь один и тот же сонет читаешь, который в школе к Восьмому марта выучил, — заметил Павел. — Сменил бы пластинку.

— А зачем? Может, я добиваюсь подлинной глубины, а? — парировал Борис, нисколько не смутившись.

Он уже уселся за стол, сразу же выбрав место рядом с Верой, и ясным, просветленным взглядом окинул блюда с закусками.