Разоблаченная - Джасинда Уайлдер

Думаю, она все понимает, хотя я ничего ей не рассказала ни о себе, ни о своей жизни. Я сказала ей только то, что мне нужно радикально изменить свою внешность, и, встретившись со мной взглядом, она долго смотрит на меня с пониманием, а потом просто улыбается. Сажает меня в свое кресло, проводит пальцами по моим волосам, расправляет, взбивает, резко оттягивает их назад, чтобы оценить форму моего лица, подворачивает концы, чтобы получить приблизительное представление о том, как я могла бы выглядеть с более короткими волосами.

А потом протягивает мне свои ножницы.

− Первый локон ты должна отрезать сама, − говорит Мэй.

Несмотря на то что несколько часов назад я была готова побрить голову наголо, сейчас, с волосами в руках и ножницами наготове, чтобы их остричь, я начинаю сомневаться. Я медлю.

Логан ничего не говорит. Просто смотрит.

Мэй забирает у меня ножницы. Подходит и встает передо мной. Она низенькая и миниатюрная, волосы выкрашены в лавандовый цвет, сбоку выбриты, но оставлены длинными сверху, скручены и откинуты назад. Она свободно говорит по-английски, но с ярко выраженным азиатским акцентом.

− Это твой выбор. Ты можешь сделать это, или не делать, здесь только ты можешь принять решение. Но я думаю, что ты хочешь решиться на подобный шаг. Мы передадим волосы в «Locks of Love». − Ее пальцы почти навязчиво пробегают по моим волосам вновь. − Ты делаешь первый срез, а я делаю тебя красивой. Делаю тебя еще красивее. Ты уже красива.

Она снова протягивает мне ножницы, поднимает мои волосы, закрученные между ее пальцами толстым жгутом, с небольшим промежутком между ее двумя руками.

− Режь между моими ладонями.

Я выдыхаю. Раскрываю ножницы и закрываю... щелк-щелк... а потом, прежде чем успеваю передумать, я широко открываю ножницы и режу между ладонями Мэй. Я чувствую, как тяжесть покидает основание моей шеи. Голове становится легче и светлее. Мэй отнимает у меня ножницы и поворачивается так, чтобы встать передо мной, не давая мне увидеть себя в зеркале. Я качаю головой, и это странное ощущение. Никакой густой гривы волос, падающей мне на спину, никаких длинных прядей, заправленных за ухо, лежащих на плечах. Ничего нет. Я хочу плакать, а еще смеяться. Я не уверена, что больше.

− Дай мне посмотреть, − говорю я.

Мэй только качает головой.

− Только когда я закончу. Закрой глаза. − Я закрываю. Она разворачивает меня и похлопывает по плечу. − Хорошо, теперь открывай, но не подглядывай.

Она застегивает черную накидку на моей шее, и ее пальцы пробегают по моим волосам несколько раз. О боже. Это коротко. Совсем коротко. Там осталось так мало волос, чтобы ее пальцы едва проходят сквозь них.

И она начинает стричь. Щелк... щелк-щелк... щелк-щелк. Я чувствую, как локоны ложатся на пол и черную накидку, на плечи и колени. Немного тут, немного там. Волосы становятся все короче и короче. Ее ножницы такие быстрые, безошибочные, они не сомневаются. Как будто она определенно знает и представляет, что нужно воплотить в реальности. Как художник уверен в мазках кистью. Я гляжу на Логана, сидящего спокойно в центре опустевшего салона. Колени расставлены, руки скрещены на широкой груди, внимательный взгляд сосредоточен на мне и Мэй. И лицо совершенно каменное, отчего я начинаю нервничать. О чем он думает? Ему нравится? Не нравится?

А мне понравится?

Не представляю. Хотя ощущения мне нравятся. Не тяжело, легко, свободно. Такой, какой я хочу быть, такой, к которой я стремлюсь.

Кажется, стрижка продолжается целую вечность, но она отходит и жестом показывает, чтобы я встала.

− Идем, идем. Почти готово. Помоем, уложим − и все увидишь.