Программа за Выживание - Екатерина Босс

— Да, я такая, — кивнула, выходя из комнаты, что по какой-то нелепой случайности назвали душевой. — Скажи мне, милый Ярик, — протянула, доставая из кармана удлиненных шорт кофейного цвета телефон. — Есть здесь магазин стройматериалов и мебельный, ну или что-то типа IKEA? — спросила, набирая номер своего хорошего знакомого и оператора Вадима.

— Есть, но это надо в город ехать, — пожал плечами Ярик. — А тут до Калуги километров восемьдесят. Пешком — часов шестнадцать идти будешь, и это только туда!

— Я не собираюсь идти туда пешком! — воскликнула, смотря на значок связи на экране телефона. Отлично, в этом сарае еще и связь не ловит! — Ладно, где мне найти машину? — спросила, поворачиваясь к задумчивому Ярику.

— Ну, тут два варианта, либо попутку ловить, либо ехать в Кременское и узнавать у местных, — ответил парень.

— Хорошо, — тяжело вздохнула, убирая телефон обратно в карман и поправляя на плече лямку от рюкзака. — Пошли, покажешь, как до этого села добраться.

— Это поселок, — буркнул Ярик. — Если хочешь, я могу тебя проводить, у меня все равно все дела сделаны, — пожал он плечами.

— Не откажусь, — кивнула, идя по выложенный большими плоскими камнями дорожке к уже знакомой калитке. — А тут далеко?

— Не-е, недалеко. Километра два, — улыбнулся Ярик, а мне оставалось лишь натянуто улыбнуться и попрощаться с еще одной парой обуви.

***

Пока мы с Яриком дошли до поселка, время уже близилось к обеду, поэтому, солнце начало палить нещадно. Поселок оказался небольшим, проживает в нем около четырехсот человек, как рассказал парень. Но что меня больше всего развеселило — его местонахождение. Кременское расположен у реки Лужа. Ну какой поселок, такое и название.

— Ярослав, а ты чего не на работе? — послышался недовольный женский голос, когда мы с Яриком проходили мимо одного из домов. Который, в отличие от многих других, выглядел весьма неплохо и не разваливался.

Маленький такой домик, чисто деревенский — покрашенный зеленой краской, с летней кухней-прихожей и большим садом, яблони в котором уже вовсю цвели. Забор хоть и выглядел прочным, но давно облез и отдавал плесенью.

— Галка, чего к парню пристала! — послышался еще более недовольный мужской голос, а уже через минуту рядом с курносой русоволосой девушкой с зелеными глазами остановился взбитый мужчина, почесывая свою залысину, стоя в одних застиранных семейниках и растянутой полосатой рубашке. — А ты кто такая? Что-то я не припомню, чтобы мне кто-то отправлял запрос на перевод или переезд, — нахмурился мужчина.

— Настя, очень приятно, — улыбнулась, но руку для рукопожатия протягивать не стала.

— Дядь Степ, Настя — журналистка. Она приехала написать статью о ферме Константина Владимировича, — улыбнувшись ответил Ярик, изредка кидая хитрый взгляд в сторону загорелой незнакомки с внушительным бюстом. Была бы я мужчиной, наверное, смогла бы его понять…

— Для посторонних я Степан Семеныч. — рявкнул мужчина, кидая в Ярослава газету, скрученную в трубку, что все это время держал в руках. Парень ловко увернулся, да и сама газета пролетела от силы несколько сантиметров. — Значит, четвертая власть к нам пожаловала, — усмехнулся Степан Семенович, проходясь по мне любопытным взглядом.

Не знаю, сколько лет было этой шутке, над которой мы конечно все дружно посмеялись, но она явно было придумана до рождения самого мужчины.

— А Вы только про Костю будете писать или и про нас тоже? — скромно улыбнувшись спросила ранее упомянутая Галка. «Костя» значит, ну-ну…

— Я пишу про ферму Константина Владимировича, наших читателей очень интересует тема органических продуктов, — улыбнулась, смотря в тусклые зеленые глаза.

— Опять трихомудию какую-то у себя в Москве придумали, — покачал головой мужчина, почесав волосатую ногу.