Громов - Ксения Черногорская

- Ботинки меняю чаще.

- А чего ты такой хмурый?

- День суетный, - мрачно отвечает он, глядя на дорогу.

- У тебя всё хорошо? - спрашиваю я.

Пытаюсь хоть как-то сблизиться, но он будто стеной себя окружил. Мда-а, трудно мне будет раскрутить его на хоть какие-нибудь подробности его частной жизни или на косяки при создании и раскрутке компании.

- Всё.

Вот и как с ним общаться?

Некоторое время молчим. Машина очень комфортная и на минуту я даже погружаюсь в грёзы на тему того, что вот, допустим, мой муж и везёт меня в ресторан. Поэтому я едва не вздрагиваю от его вопроса:

- Ты голодная? Можем заехать куда-нибудь.

- Я бы чего-нибудь съела, - отчаянно вру я, раздумывая на тему того, удастся ли мне впихнуть в себя после довольно плотного завтрака хотя бы немного еды. - Круассан там, булочку какую.

Он снова бросает на меня взгляд. Теперь чуть более тёплый и одновременно чуть насмешливый.

- "Булочку"? А ты забавная.

- А что такого? - искренне удивляюсь я. - Я люблю на завтрак булочки с джемом.

Встряхнув рукой, он смотрит на, сверкнувшие в солнечном свете, наручные часы из белого золота.

- Половина двенадцатого. Время обедать уже, а не завтракать.

- А ты рано встаёшь, да? - не теряюсь я.

- В семь. Ежедневно.

Ничёссе. Я думала, богачи к обеду только просыпаются...

- Ну, тогда можно супчик, - пожав плечами я.

- Разберёмся, - хмурится он. - Ты мне лучше вот что скажи...

Автоматически напрягаюсь.

- ...ты чего меня преследовала? - заканчивает фразу он.

- Не преследовала я.

- Не ври. Я же сказал, я твою машину приметил значительно раньше, чем ты тормознула за мной.

- Она не моя, - отчаянно ухожу от этой темы я.

- Неважно. По факту - ты за мной ехала. И долго. Не верю я в такие совпадения. Так что придётся тебе всё объяснить.

Я не могу ему это объяснить. Он меня из машины выкинет, если правду узнает. На ходу. И лечиться мне потом придётся самой. Если вообще выживу, учитывая то, что скорость - под сотню.

- Как так получилось, что сначала я вижу тебя на соседнем сиденье в самолёте, а спустя неделю - ты дышишь моей тачке в задницу с десяток километров?

Грубоватый он. И жёсткий. Блин, и что ему сказать?

Я столько раз готовилась к этому разговору, столько раз прокручивала в голове разные варианты, но ничего убедительного так и не придумала.

- Да я сама не знаю, как так получилось... - невольно мямлю я. - Просто ехала той же дорогой.

Он качает головой. Короткий, недолгий жест. Но очень говорящий. Он мне ни на грош не верит и эего эти недомолвки как минимум раздражают.

- Ты чем занимаешь? - чуть меняет тему он. - По жизни.

- Ты про профессию? - вскинув брови, интересуюсь я.

Снова короткий внимательный взгляд с усмешкой, теперь уже на губах.

- Про профессию, ага.

- Я же тебе говорила, - напоминаю я. - В самолёте. Забыл? Сторителлер я.

- Не забыл, - хмуро отвечает он. - Меня интересует настоящая твоя работа.

- Она - настоящая, - я даже немного возмущаюсь, что он мне не верит здесь.

- Сторителлеры, насколько я понимаю, не преследуют на дорогах коммерсантов.

- А ты - коммерсант? - вконец растерянная, строю из себя дурочку я.

- Нет, блин, младший помощник уборщика в столовой. Ты долго будешь мне по мозгам ездить?

Косюсь на него. Не знаю, что сказать.

- Ты понимаешь, - цедит он, - что я тебя не отпущу, пока правды не узнаю?

Вот это поворот... У меня даже мурашки по коже пробежали... Интонации такие, что очевидно - он вообще ни разу не шутит.

- В смысле: не отпустишь? - чуть прищурив глаза, осторожно спрашиваю я.

- В прямом. Я тебя отвезу домой только в том случае, если узнаю правду о том, почему ты меня преследовала.

- А иначе?

Он сбавляет скорость и, повернувшись ко мне мне, легонько щёлкает языком.