Выкупи меня - Яся Белая (2022)

— Прости, — упирается лбом в мой лоб, я чувствую, как он горит будто от температуры, — я так голоден по тебе. А ты так сладка. Не могу устоять.

В гостиную нашего номера он тоже заносит меня на руках.

И я попадаю в сказку.

Родители жили небедно, но такую роскошь я видела только в дорогих журналах или в рекламных роликах.

Дизайнеры постарались, превратив этаж отеля в рай для новобрачных.

Ресовский вместе со мной садиться в просторное кресло, устраивает меня у себя на коленях, ведёт носом от виска к уху, прикусывает мочку…

Дёргаюсь, напрягаюсь…

— Ш-ш-ш, — шепчет он. — Не волнуйся, моя маленькая. Я знаю, что ты невинна. Я буду ласков, обещаю. Не бойся, доверься…

Странно — он почти просит. И взгляд при этом такой — тёплый-тёплый, полный меня.

Наверное, я тоже отпечаталась у него на сетчатке.

Сейчас глаза почти чёрные, зрачки расширены, а сам он взъерошенный и милый.

Он мой враг — напоминаю себе.

Он вторгся в мою жизнь, не спросясь, и сломал её.

Я должна его ненавидеть. Но… так трудно… когда горячие губы прокладывают влажные дорожки по твоей шее. А ладони осторожно сжимают грудь через корсаж платья.

Ресовский идеален — красив, молод, богат. Наверное, для кого-то — желанен. Но не для меня…

Хотя — не буду лгать — от его прикосновений, от его страстного шёпота (о боже! — какими только нежностями он меня не называет!) меня основательно ведёт…

Десять минут кажутся вечностью.

Плен слишком сладок. И я готова сдаться на милость победителя.

Особенно, когда победитель опускает меня на широкую постель, засыпанную лепестками роз…

О такой свадьбе можно только мечтать.

О таком мужчине — грезить ночами.

Наверное, сотни девиц ласкают себя, глядя на его фото. Представляют себя на моём месте. Я бы поменялась с любой из них.

Ресовский берётся за лиф моего платья с намереньем просто разорвать…

Замираю.

И тут раздаётся звонок.

Благодарю все силы, которые только существуют.

— Прости, малыш.

Он отстраняется, выходит в другую комнату. А я — выбегаю в соседнюю, смежную, открываю дверь и…

Пожарная лестница, действительно, очень крутая… Мне страшно. Но медлить нельзя.

Больше пяти минут они его не продержат.

Ресовский слишком умён.

Начинаю спускаться.

Ветер треплет фату, бросает мне её в лицо, словно хочет сказать: как не стыдно! Ты же уже жена! Ты сама поставила свою подпись!

Стараюсь не смотреть под ноги, иначе сорвусь и грохнусь…

Третий этаж — это же невысоко… Вроде… Лестница бесконечна.

Но вот твёрдая почва…

Ура! Получилось!

Огибаю хозпостройки, которые приютились с задней части отеля, и вижу Вадима. За его спиной машина. Совсем скоро мы рванём прочь отсюда. Мы выберемся, у нас всё получится.

Улыбаюсь, подхватываю юбки, бегу к любимому, выстукивая каблуками радостную дробь…

А Вадим… он просто сияет.

Потом… нелепо взмахивает руками и начинает падать назад.

Кровь — чёрная, как жидкий шоколад — растекается по асфальту.

— Вадька! Вадечка! Нет!

Я падаю на колени, обнимаю любимого, устраиваю его голову у себя на коленях. Глажу по волосам, марая пальцы в крови.

Всё в крови.

Её много.

Она — алая-алая на белой кипени моего платья.

Мир вокруг тоже алый…

Будто падает пелена…

Лишь только глаза Вадима — чистые, голубые, широко распахнутые. В них навек запечатлеваюсь я. Вязну, как мушка в смоле.

Не замечаю, откуда появляются эти ублюдки.

Они отрывают меня от любимого, куда-то волокут, прикладывают к лицу тряпку, пропахшую чем-то сладковатым…

А потом — подвал, клетка, холод…

Я б ей вдул.

И его слова:

— Сначала тебя должны выставить на торги.

Как вещь.

Он купит.

Я сама попросила его…

***